是战场搏命的亡命之徒。



他们是一支活下来的军队。



他知道,这支队伍,是他亲手带出来的。



阿箬见他不说话,凑近问:“想啥呢?不会真在盘算回京后娶几房小妾吧?”



“你想多了。”他斜她一眼,“我在想,回京第一顿饭,该不该让御膳房做锅贴。”



“你吃得起?”她翻白眼。



“你给钱啊。”他学她语气。



“做你大头梦。”她笑骂。



夕阳把两人的影子拉得很长,叠在一起,像一幅歪歪扭扭的剪纸。



队伍再次启程时,天边只剩一抹残红。旗帜在晚风中猎猎作响,车轮碾过碎石,发出规律的咯噔声。士兵们虽疲倦,却没人喊累,反而有人哼起了边关小调,一句接一句,越唱越响。



萧景珩骑在马上,目光扫过每一张脸。他知道,这些人会回家,会娶妻生子,会把这场仗讲给孙子听——也许添油加醋,也许轻描淡写,但他们会活着,活得有滋有味。



这就够了。



阿箬坐回小车,从包袱里摸出个香囊,低头继续缝。针线穿过粗布,发出细微的“嗤啦”声。她缝得歪歪扭扭,像条扭动的蚯蚓。



“你这手艺,送乞丐都嫌丑。”萧景珩瞥了一眼。



“那你别戴。”她头也不抬。



“我不戴谁戴?难不成让你送给别人?”



“你想多了。”她笑。



风吹起她的发丝,掠过眼角,有点痒。她抬手一抹,继续低头缝。



队伍在暮色中稳步前行,像一条缓缓流动的铁河,朝着南方,朝着家的方向。



官道无尽,星光初现。



马蹄声、车轮声、低语声、笑声,混在一起,飘散在晚风里。



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