清晨的霜气还没化尽,药阁朱漆大门前已落了两道惨白封条。



纸角被风掀得簌簌发抖,像垂死之人的喘息。



监察司的朱砂印盖得极重,压在“药阁”二字上,仿佛不是封门,而是盖棺——盖一具尚在呼吸的活尸。



药童跌跌撞撞冲进后院时,膝盖磕在青石阶上,碎了一层皮,血混着灰泥往下淌。



他扑到药庐门口,嗓子劈了:“夫人!封了!全封了!文书上写着——‘未经太医院核准,不得行医’!连煎药的炉子……都算违禁!”



炉火正旺。



云知夏立在铜釜前,素灰直裰袖口挽至小臂,腕骨纤细却稳如铁铸。



她左手执长柄药勺,缓缓搅动釜中翻滚的褐红药液;右手三指悬于釜沿寸许,凭蒸腾热气判断火候——水沸三叠,药力初透,再熬半刻,龙胆草的苦寒才真正沉入膏髓。



她没回头。



只将药勺轻磕釜沿,一声清越,“当”。



“去把‘药心小筑’的棚子,支在城南贫坊。”



声音不高,却像一柄薄刃,径直削断所有慌乱。



药童怔住,喉头滚动,竟忘了应声。



云知夏终于抬眸,目光掠过他额角渗出的冷汗、颤抖的指尖、膝头那片刺目的暗红——不怜,不怒,只像扫过一株歪斜的药苗,随即移开。



“愣着,是想替我尝这釜里头一味‘断肠散’?”她语气平淡,甚至带点倦意,“去吧。木架、油布、灯、药匣,缺什么,就拆我的寝房门楣。”



话音未落,她已转身揭釜盖。



白雾轰然腾起,裹着浓烈苦香扑向天光——那雾里,分明有金线般的晨曦,正一寸寸,刺穿灰蒙。



城南贫坊,地如其名:屋矮墙塌,檐角歪斜,青石板缝里钻出枯黄狗尾巴草,风一吹,沙沙作响,像无数人在低语。



可今日,巷口却聚起了人。



不是看热闹的闲汉,是拖着病躯的妇人,是背着瘦骨伶仃孩童的汉子,是拄拐的老者,是赤脚踩在冻土上的孩子——他们不说话,只是站着,肩挨着肩,衣袖磨着衣袖,呵出的白气在冷空中连成一片薄雾。



程砚秋来了。



玄色右袖空荡荡垂着,左肩却扛起第一根杉木横梁。



他步子沉,每一步踏下,鞋底碾过碎石,发出细微而结实的声响。



身后,十二名义学女徒列队而行,肩头担着油布、竹竿、铜灯、药匣,脊背挺得比巷子里最直的枯槐还硬。



质问娘抱着一只豁了口的陶箱赶来,箱盖掀开,里面不是新药,全是旧罐——罐身斑驳,釉色脱落,有的还粘着干涸的药渣。



她蹲下,一罐罐排开,指尖抚过那些陈年裂痕,像抚过三十张年轻的脸。



错碑匠拄杖而至。



盲眼无光,却径直走向巷口那棵歪脖老槐。



他摸到树干粗粝的纹路,又蹲身探地,指腹刮过冻土,辨出深浅。



随即,铁凿抵住槐根旁一块青石,锤起——



“铛!”


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