椅子旁边是一张瘸了腿的旧桌子,上面搁着一只装了一半烟头的烟灰缸、一个打火机和一把沾着锈迹的老虎钳。



桌子下面的水泥地面上有几个烟头被踩扁后留下的黑色焦痕。



“醒了?”



一个声音从左手边的阴影里传来。



黄柏尧缓慢地转过头去,动作僵硬得像生锈的齿轮,每动一下后脑勺都传来一阵钻心的疼痛。



他看到家辉坐在旁边的另一把椅子上,背靠着墙,两条腿交叠着翘在桌上,手里夹着一根正在燃烧的香烟。



烟头的红点在昏暗中明灭不定,映出他那张依然斯文白净的脸。



他还是穿着那件灰色的T恤,头发上发胶的痕迹还在,但整个人的气质完全变了。



那种文质彬彬的感觉消失了,取而代之的是一种黄柏尧从未在他身上见过的冷漠和从容。



他抽烟的动作很慢,每一口都吸得很深,像是在享受香烟在肺里扩散的感觉。



他吐烟的时候会眯起眼睛,烟雾从鼻孔里慢慢地喷出来,在昏黄的灯光下弥漫开,让那张斯文的脸看起来有些模糊不清。



黄柏尧的目光从阿辉脸上移开,扫向屋子的其他角落。



在阿辉身后不远的地方,站着三个黑人,个个身材魁梧,像是三尊铁塔戳在地上。



其中一个穿着褪色的军绿色夹克,露出两条满是纹身的胳膊,那些纹身图案很杂乱,像是自己用针和墨水扎的。



手里拎着一把手枪,看不出型号,枪口朝着地面,手指就搭在扳机护圈上。



另一个光头黑人靠在墙边,双臂交叉在胸前,把本就粗壮的胳膊挤得更加骇人。



第三个坐在角落里的一张破沙发上,正在用一块脏兮兮的抹布擦着一把刃口闪亮的砍刀,动作不紧不慢,像是在打磨一件精美的工艺品。



屋子的另一侧还有两个华人。



一个四十来岁的中年男人,个子不高,精瘦精瘦的,穿着一件深灰色的夹克,脸上一道疤从眼角斜拉到下巴,把原本还算端正的五官扯得狰狞起来。



他坐在一张翻过来的木箱上,嘴里叼着一根没点燃的烟,目光阴沉沉地盯着黄柏尧,像是在看一件待价而沽的商品。



另一个年轻一些,大概三十出头,戴着鸭舌帽,把大半张脸藏在帽檐的阴影里,正低头玩着手机,屏幕上微弱的光映出他下半张脸上的冷漠表情。



黄柏尧的目光在这些人身上逐一扫过,然后缓慢地收回来。



他没有大喊大叫,没有挣扎,也没有质问家辉为什么要这样做。



他只是低下头,闭上了眼睛。



黄毛的后背已经被冷汗湿透了,那件白T恤贴在他的皮肤上,冰凉冰凉的。



他不是没有想过这一天。



从踏上南非土地的那一刻起,或者说,从在国内看完那个长达六十页的PPT的那一刻起,他就在心里埋下了一个隐隐约约的恐惧。



他知道在南非,绑架不是电影里的情节,是每天都在发生的现实。



他知道自己作为一个外来者,一个“有钱人”的儿子,天然就是那些亡命之徒

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