《气运烽烟：乱世执掌山河鼎》 第116章：背影成双（下）
。
那片青衫衣角没有了。星砂没有了。沈砚也没有了。只有掌心残留的微微灼热提醒着她刚才发生的一切不是幻觉。
那句“忘了我”还在她耳边回荡，一荡一荡的，跟山谷里的回音搅在一起，分不清哪个是原声哪个是余响。每一个字都像是一把烧红了的小锤子，一下一下地敲在她心口那枚铜钱印记上，敲得印记越来越烫。
烫到疼。
疼得她不由自主地弯下腰，用手死死按住心口。铜钱印记在她掌心底下剧烈地跳动着，每一次跳动都带起一阵灼烧般的刺痛，那种疼跟她过去每一次为沈砚挡劫之后的反噬一模一样，但这一次没有任何星象之力参与，没有任何气运流转的痕迹。
就是疼。纯粹的疼。
苏清晏慢慢蹲了下来，一只手撑着地面，另一只手还按着心口。花海的光芒在她周围无声地摇曳着，风停了，花瓣还在簌簌地飘，落在她头发上、肩膀上、蜷缩的背上。
“沈砚，”她的嘴唇动了动，声音轻得只有自己能听见，嗓子像是被砂纸打磨过一样粗糙，“你这个……王八蛋。”
骂完了，眼睛里的水还是没忍住，啪嗒啪嗒地砸在手背上。
与此同时，花海深处。
小苏清晏歪着脑袋看着心口那枚铜钱印记，印记刚刚亮了一下，亮得她眯了一下眼睛。她把手指放上去摸了摸，不烫了，温度刚刚好，温温的，像冬天里捂在怀里的手炉。
“好奇怪呀。”她自言自语地嘟囔了一句，然后抬起头，朝花海外面看了一眼。
花海外面什么都没有。只有夕阳最后的一抹余晖正在被山脊吞没，天空从橙色变成紫色再变成深蓝，转换得很快，像是有人在天幕上按了快进键。
小苏清晏眨了眨眼，不知道为什么，忽然觉得鼻子有点酸。
她揉了揉鼻子，又摸了摸心口的印记，忽然冒出一句自己都没反应过来是什么意思的话：“刚才那个大哥哥……他说他叫沈砚对吧？”
没人回答她。
花海里的光还在亮着，像是有人在用最后一点力气替她点了一整片山谷的灯。
山谷之外。
沈砚走了不知道多久，走到天彻底黑了，星星出来了，他才停下来。双腿已经没知觉了，膝盖以下像是在醋缸里泡了三天三夜，酸胀得不行。他找了块石头坐下来，仰头看着头顶的星星，脑子里那个巨大的空洞还在漏风。
他记得自己做了什么选择，记得剥离记忆的感觉，记得莲台上那个小姑娘的名字。
但那个名字背后应该还有些什么。
他拼命想，想到太阳穴突突地跳，额头上的青筋一鼓一鼓的。但什么都想不起来，像是有人把他的记忆画成了一幅画，然后把画上所有叫“苏清晏”的人影全部涂成了空白。画还在，空白也在，但怎么都填补不了。
沈砚低头看了看自己的右手。
手掌上的血口子还在，还没结痂，边缘泛着淡淡的红肉。他盯着那道伤口看了很久，忽然用左手摸了一下心口。
心跳还在。平稳的，一下一下的。
但他总觉得少了点什么。
少了一种温度。
那片青衫衣角没有了。星砂没有了。沈砚也没有了。只有掌心残留的微微灼热提醒着她刚才发生的一切不是幻觉。
那句“忘了我”还在她耳边回荡，一荡一荡的，跟山谷里的回音搅在一起，分不清哪个是原声哪个是余响。每一个字都像是一把烧红了的小锤子，一下一下地敲在她心口那枚铜钱印记上，敲得印记越来越烫。
烫到疼。
疼得她不由自主地弯下腰，用手死死按住心口。铜钱印记在她掌心底下剧烈地跳动着，每一次跳动都带起一阵灼烧般的刺痛，那种疼跟她过去每一次为沈砚挡劫之后的反噬一模一样，但这一次没有任何星象之力参与，没有任何气运流转的痕迹。
就是疼。纯粹的疼。
苏清晏慢慢蹲了下来，一只手撑着地面，另一只手还按着心口。花海的光芒在她周围无声地摇曳着，风停了，花瓣还在簌簌地飘，落在她头发上、肩膀上、蜷缩的背上。
“沈砚，”她的嘴唇动了动，声音轻得只有自己能听见，嗓子像是被砂纸打磨过一样粗糙，“你这个……王八蛋。”
骂完了，眼睛里的水还是没忍住，啪嗒啪嗒地砸在手背上。
与此同时，花海深处。
小苏清晏歪着脑袋看着心口那枚铜钱印记，印记刚刚亮了一下，亮得她眯了一下眼睛。她把手指放上去摸了摸，不烫了，温度刚刚好，温温的，像冬天里捂在怀里的手炉。
“好奇怪呀。”她自言自语地嘟囔了一句，然后抬起头，朝花海外面看了一眼。
花海外面什么都没有。只有夕阳最后的一抹余晖正在被山脊吞没，天空从橙色变成紫色再变成深蓝，转换得很快，像是有人在天幕上按了快进键。
小苏清晏眨了眨眼，不知道为什么，忽然觉得鼻子有点酸。
她揉了揉鼻子，又摸了摸心口的印记，忽然冒出一句自己都没反应过来是什么意思的话：“刚才那个大哥哥……他说他叫沈砚对吧？”
没人回答她。
花海里的光还在亮着，像是有人在用最后一点力气替她点了一整片山谷的灯。
山谷之外。
沈砚走了不知道多久，走到天彻底黑了，星星出来了，他才停下来。双腿已经没知觉了，膝盖以下像是在醋缸里泡了三天三夜，酸胀得不行。他找了块石头坐下来，仰头看着头顶的星星，脑子里那个巨大的空洞还在漏风。
他记得自己做了什么选择，记得剥离记忆的感觉，记得莲台上那个小姑娘的名字。
但那个名字背后应该还有些什么。
他拼命想，想到太阳穴突突地跳，额头上的青筋一鼓一鼓的。但什么都想不起来，像是有人把他的记忆画成了一幅画，然后把画上所有叫“苏清晏”的人影全部涂成了空白。画还在，空白也在，但怎么都填补不了。
沈砚低头看了看自己的右手。
手掌上的血口子还在，还没结痂，边缘泛着淡淡的红肉。他盯着那道伤口看了很久，忽然用左手摸了一下心口。
心跳还在。平稳的，一下一下的。
但他总觉得少了点什么。
少了一种温度。
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