花痴开走出石亭时，月亮正挂在西边天际，又大又圆，像一枚惨白的筹码。
他没有回头，却能感觉到谢无涯的目光落在自己背上，像两盏即将熄灭的灯火，温吞吞地烧着。那目光里没有挽留，也没有叮嘱，只有一种很奇怪的东西——像是在看一个已经死去多年的人，又像是在看一个刚刚出生的婴儿。
石阶很长，蜿蜒向下，两旁种满了不知名的花树。夜风过处，花瓣簌簌落下，铺了一地淡紫色的碎屑。花痴开踩上去，脚下软绵绵的，听不见脚步声。
他走得很慢。
不是累，是在想事情。
谢无涯说的话，每一句都在他脑子里来回打转。父亲开天的那一夜，判官出手的那一瞬间，那半目之差，那一声“师兄，帮我照看她”……
还有那句——“他看见你也会开天，就在这里，跟判官”。
花痴开停下脚步，抬头看着那轮月亮。
月亮很大，很圆，很亮，照得山道上清清楚楚。可他总觉得有什么东西被月亮遮住了，看不真切。
判官。
这个名字，他听过很多次。在天局的追杀令上，在母亲惊恐的回忆里，在夜郎七欲言又止的沉默中。可他从没见过这个人。不知道他长什么样，不知道他用什么赌术，甚至不知道他今年多大年纪。
只知道一件事——这个人，是十五年前害死父亲的元凶。
不，不是元凶。是凶手。
司马空是帮凶，屠万仞是打手，谢无涯是袖手旁观的人。只有判官，是真正出手的那个人。
花痴开攥紧了拳头。
指节发出轻微的咔嚓声。
“在想什么？”
一个声音忽然从身后传来。
花痴开猛地转身，手已经按在了腰间。可他身后什么都没有，只有那条蜿蜒的石阶，和满地的落花。
“谁？”
没有人回答。
夜风吹过，花瓣飘落，月色依旧。
花痴开站在原地，目光一寸一寸扫过周围的黑暗。什么也没有。没有人的气息，没有脚步的痕迹，连鸟兽的动静都没有。
他慢慢松开手，转过身，继续往下走。
“在想什么？”
那个声音又响起来了。这一次，是从前方传来的。
花痴开停住脚步。
前方十步开外，一棵花树下，站着一个人。
那人穿着一身灰白色的长袍，在月光下几乎透明。看不清脸，看不清年纪，只能看见一个模糊的轮廓，像是用月光捏出来的人形。
“判官？”花痴开问。
那人没有回答，只是静静地站着。
花痴开往前走了一步。
那人往后退了一步。
花痴开再走一步。
那人再退一步。
始终隔着十步的距离，不远不近，像是被什么东西固定住了。
“你是判官？”花痴开又问了一遍。
这一次，那人开口了。
“你想见判官？”
声音很轻，很淡，像是从很远的地方飘过来的风。
“想。”花痴开说，“想了很多年。”
那人沉默了一瞬。
“见了之后呢？”
“杀了他。”
那人的轮廓似乎动了动，像是在笑，又像是在叹气。
“杀了他？拿什么杀？”
花痴开没有回答。
那人继续说：“拿你的赌术？你的千算练了几年，熬煞练了几年，开天连门都没摸到。拿你的勇气？你刚才在谢无涯面前，连恨都不敢承认。拿你的决心？你走这条路的时候，每一步都在犹豫。”
每一个字都像一根针，扎在花痴开心上。
他没有反驳，因为他知道，这些话都是真的。
他确实恨过谢无涯，可最后他说“不恨了”。他确实想杀判官，可到现在都不知道判官长什么样。他确实走上了这条路，可每一步都在想，自己到底能不能走到最后。
“你知道你爹当年是怎么开天的吗？”那人问。
花痴开摇头。
“他输了一局。”
那人往前走了一步，还是隔着十步，但花痴开忽然觉得，那张模糊的脸上，有了一双眼睛。
“他输给谢无涯，输了一百局，输了两百局，输得所有人都以为他这辈子都赢不了。可他不认。每一局输完，他都问谢无涯一句话。”
“什么话？”
“‘师兄，我哪里错了？’”
花痴开愣住了。
“他输了三百七十二局。问了三百七十二次。”那人的声音很轻，像是在讲一个很老的故事，“第三百七十三局，他赢了。”
夜风吹过，花瓣落在花痴开肩上。
“赢的那一局，谢无涯问他：‘你终于赢了，什么感觉？’”
“他怎么说？”
“他说：‘不是赢了，是终于不输了。’”
花痴开怔在原地。
不是赢了，是终于不输了。
他忽然明白父亲的意思了。
赌局上的输赢，从来不是真正的输赢。真正的输赢，是你自己跟自己较的那股劲。你跟自己较赢了，就不再输了。
“你爹开天的那一夜，”那人继续说，“判官问他：‘你赌什么？’”
“他说什么？”
“他说：‘赌我输得起。’”
花痴开的心猛地跳了一下。
输得起。
不是赌赢，是赌输得起。
“判官当时就笑了。”那人的声音里带着一丝若有若无的笑意，“他说：‘你是我见过第一个赌输的人。’”
花痴开沉默了很久。
他想起自己这些年走过的路。每一局，他都在想怎么赢。每一次输，他都在懊恼。他从来没有想过，输，也是赌的一部分。输得起，才是真正的赌者。
“你是谁？”他问。
那人没有回答，只是往后退了一步，退进了花树的阴影里。
“等等！”花痴开追上去。
可那个人已经不见了。
只剩下一树繁
他没有回头，却能感觉到谢无涯的目光落在自己背上，像两盏即将熄灭的灯火，温吞吞地烧着。那目光里没有挽留，也没有叮嘱，只有一种很奇怪的东西——像是在看一个已经死去多年的人，又像是在看一个刚刚出生的婴儿。
石阶很长，蜿蜒向下，两旁种满了不知名的花树。夜风过处，花瓣簌簌落下，铺了一地淡紫色的碎屑。花痴开踩上去，脚下软绵绵的，听不见脚步声。
他走得很慢。
不是累，是在想事情。
谢无涯说的话，每一句都在他脑子里来回打转。父亲开天的那一夜，判官出手的那一瞬间，那半目之差，那一声“师兄，帮我照看她”……
还有那句——“他看见你也会开天，就在这里，跟判官”。
花痴开停下脚步，抬头看着那轮月亮。
月亮很大，很圆，很亮，照得山道上清清楚楚。可他总觉得有什么东西被月亮遮住了，看不真切。
判官。
这个名字，他听过很多次。在天局的追杀令上，在母亲惊恐的回忆里，在夜郎七欲言又止的沉默中。可他从没见过这个人。不知道他长什么样，不知道他用什么赌术，甚至不知道他今年多大年纪。
只知道一件事——这个人，是十五年前害死父亲的元凶。
不，不是元凶。是凶手。
司马空是帮凶，屠万仞是打手，谢无涯是袖手旁观的人。只有判官，是真正出手的那个人。
花痴开攥紧了拳头。
指节发出轻微的咔嚓声。
“在想什么？”
一个声音忽然从身后传来。
花痴开猛地转身，手已经按在了腰间。可他身后什么都没有，只有那条蜿蜒的石阶，和满地的落花。
“谁？”
没有人回答。
夜风吹过，花瓣飘落，月色依旧。
花痴开站在原地，目光一寸一寸扫过周围的黑暗。什么也没有。没有人的气息，没有脚步的痕迹，连鸟兽的动静都没有。
他慢慢松开手，转过身，继续往下走。
“在想什么？”
那个声音又响起来了。这一次，是从前方传来的。
花痴开停住脚步。
前方十步开外，一棵花树下，站着一个人。
那人穿着一身灰白色的长袍，在月光下几乎透明。看不清脸，看不清年纪，只能看见一个模糊的轮廓，像是用月光捏出来的人形。
“判官？”花痴开问。
那人没有回答，只是静静地站着。
花痴开往前走了一步。
那人往后退了一步。
花痴开再走一步。
那人再退一步。
始终隔着十步的距离，不远不近，像是被什么东西固定住了。
“你是判官？”花痴开又问了一遍。
这一次，那人开口了。
“你想见判官？”
声音很轻，很淡，像是从很远的地方飘过来的风。
“想。”花痴开说，“想了很多年。”
那人沉默了一瞬。
“见了之后呢？”
“杀了他。”
那人的轮廓似乎动了动，像是在笑，又像是在叹气。
“杀了他？拿什么杀？”
花痴开没有回答。
那人继续说：“拿你的赌术？你的千算练了几年，熬煞练了几年，开天连门都没摸到。拿你的勇气？你刚才在谢无涯面前，连恨都不敢承认。拿你的决心？你走这条路的时候，每一步都在犹豫。”
每一个字都像一根针，扎在花痴开心上。
他没有反驳，因为他知道，这些话都是真的。
他确实恨过谢无涯，可最后他说“不恨了”。他确实想杀判官，可到现在都不知道判官长什么样。他确实走上了这条路，可每一步都在想，自己到底能不能走到最后。
“你知道你爹当年是怎么开天的吗？”那人问。
花痴开摇头。
“他输了一局。”
那人往前走了一步，还是隔着十步，但花痴开忽然觉得，那张模糊的脸上，有了一双眼睛。
“他输给谢无涯，输了一百局，输了两百局，输得所有人都以为他这辈子都赢不了。可他不认。每一局输完，他都问谢无涯一句话。”
“什么话？”
“‘师兄，我哪里错了？’”
花痴开愣住了。
“他输了三百七十二局。问了三百七十二次。”那人的声音很轻，像是在讲一个很老的故事，“第三百七十三局，他赢了。”
夜风吹过，花瓣落在花痴开肩上。
“赢的那一局，谢无涯问他：‘你终于赢了，什么感觉？’”
“他怎么说？”
“他说：‘不是赢了，是终于不输了。’”
花痴开怔在原地。
不是赢了，是终于不输了。
他忽然明白父亲的意思了。
赌局上的输赢，从来不是真正的输赢。真正的输赢，是你自己跟自己较的那股劲。你跟自己较赢了，就不再输了。
“你爹开天的那一夜，”那人继续说，“判官问他：‘你赌什么？’”
“他说什么？”
“他说：‘赌我输得起。’”
花痴开的心猛地跳了一下。
输得起。
不是赌赢，是赌输得起。
“判官当时就笑了。”那人的声音里带着一丝若有若无的笑意，“他说：‘你是我见过第一个赌输的人。’”
花痴开沉默了很久。
他想起自己这些年走过的路。每一局，他都在想怎么赢。每一次输，他都在懊恼。他从来没有想过，输，也是赌的一部分。输得起，才是真正的赌者。
“你是谁？”他问。
那人没有回答，只是往后退了一步，退进了花树的阴影里。
“等等！”花痴开追上去。
可那个人已经不见了。
只剩下一树繁
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