甬道比来时更长。
花痴开走了很久。
脚下是开凿于岩层深处的青石阶梯，每一级都磨出了光滑的弧面——四十年，一千四百余夜，言午在这条道上走了多少个来回，才能把生硬的石阶走成这副模样。
他没有数。
他只是在走。
掌心那三枚骨骰被他拢进内袋时还带着何生的体温，此刻已慢慢冷却。冷下去的骨骰贴着他的胸口，沉甸甸的，像三粒坠在心头的锚。
他想起何生说那话时的表情。
何生面朝南方。
南方是山峦缺口的方向，也是言午四十年不曾踏足的方向。
——何生这四十年，每天都睁着眼。
盲人何需睁眼。
除非他等的不是光。
是那个赢走他眼睛的人。
甬道走到尽头。
石门半敞着，没有阖严。门缝里透进一线淡青的微光，不是烛火，不是灯油，是自然天光。
花痴开推开门。
石门之外不是他以为的另一条甬道，也不是山谷阔场。
是海。
他站在崖边。
脚下数十丈是墨蓝色的海涛，一浪接一浪，撞在嶙峋礁石上，碎成万斛雪沫。天是铅灰的，压得很低，海天相接处有一线极细的鱼肚白——是破晓前将明未明的那刻。
他回头。
石门还在身后，嵌在寸草不生的崖壁上。
那不是他进来时的门。
那是另一扇门。
花痴开在崖边站了很久。
海风把他的衣袂吹得猎猎作响，腥咸的水汽扑在脸上，凉得像淬过火的刀刃。
他忽然想起很小的时候，夜郎七第一次带他出远门。
那年他七岁，刚熬过第一轮“煞”的淬炼，整个人瘦成一把干柴，跪在宅院正堂的蒲团上，膝盖压着冰凉的青砖，听师父说：
“痴儿，为师今日带你去见一个人。”
他问：“谁？”
夜郎七说：“一个欠你爹赌账的人。”
他问：“他欠我爹多少？”
夜郎七说：“不多。三枚骨骰。”
那是他第一次听说这三枚骨骰。
也是第一次知道，这世上有些债，不是金银可以偿的。
海风忽然停了。
花痴开敛起心神。
他低头，望向崖下。
礁石群中，有一块平整如桌的黑岩。
黑岩上坐着一个老人。
那人背对着崖壁，面朝大海，一动不动，像一尊被海风侵蚀了千百年的石像。灰白的发披散在肩头，与岩上附生的藤壶同色。他穿一袭极旧的皂袍，袍角已被潮气洇成深黑，下摆散落在岩石上，似一蓬生了根的败草。
花痴开沿着崖壁向下攀去。
海涛声越来越大，水汽越来越重。他没有用轻功，只是一寸一寸地攀着岩缝、踏着凸起的石棱，向那块黑岩靠近。
距离三丈时，他停住了。
那老人面前摆着一局棋。
不是围棋，不是六博，是一局骰戏。
三枚骨骰静静躺在黑岩上，与他掌中那三枚一模一样。
老人没有回头。
“你来了。”
声音被海风撕成碎片，传到花痴开耳中时，只剩几个断续的音节。
但花痴开听清了。
他听了一辈子师父那种被煞气蚀伤的沙哑，听了十五年赌桌上对手强作镇定却压不住颤的尾音。他能从一个人开口的第一个字，分辨出这人昨夜睡了几更、晨起喝没喝热茶、对座之人是敌是友、胜券握了几分。
而这个老人的声音，他什么都听不出来。
不是藏得太深。
是太浅了。
浅得像一潭干涸四十年的枯井，井底只剩薄薄一层映着天的积水——天晴时它映天，天阴时它映云，从没有过自己的颜色。
“言午先生。”花痴开说。
老人没有应。
他把那三枚骨骰拈起来，托在掌心，对着渐渐亮起来的天光。
“何生让你来的。”
不是疑问。
“是。”花痴开说。
“他让你带话？”
“他说，”花痴开顿了顿，“何生这四十年，每天都睁着眼。”
言午拈着骰子的手没有动。
很久。
海涛一浪接一浪，撞在礁石上，碎成雪沫，退去，再撞上来。
“他恨我。”
言午说。
不是问句。
花痴开没有回答。
言午把骰子放回黑岩上。
“他该恨我。”
他转过头来。
花痴开看见了言午的脸。
他不知自己想象过多少次这张脸。
十五年来，他从夜郎七的只言片语里拼凑，从母亲辗转打听来的消息里描摹，从司马空临死前供出的线索里推断。
他以为言午是司马空那样的阴鸷，是屠万仞那样的暴戾，是天局首座那样的深不见底。
都不是。
这是一张极普通的脸。
六十余岁的年纪，眉目疏淡，皱纹不多，皮肤是长年不见天日的苍白。眉眼之间没有戾气，没有悔恨，没有一切花痴开以为会看见的东西。
只有倦。
海风把他灰白的发丝吹散，露出一道从眉骨斜劈至下颌的旧疤。疤口平整，是利刃所致，已泛成极淡的灰白色，几乎与肤色融为一体。
言午察觉到他的目光。
他用指尖抚过那道
花痴开走了很久。
脚下是开凿于岩层深处的青石阶梯，每一级都磨出了光滑的弧面——四十年，一千四百余夜，言午在这条道上走了多少个来回，才能把生硬的石阶走成这副模样。
他没有数。
他只是在走。
掌心那三枚骨骰被他拢进内袋时还带着何生的体温，此刻已慢慢冷却。冷下去的骨骰贴着他的胸口，沉甸甸的，像三粒坠在心头的锚。
他想起何生说那话时的表情。
何生面朝南方。
南方是山峦缺口的方向，也是言午四十年不曾踏足的方向。
——何生这四十年，每天都睁着眼。
盲人何需睁眼。
除非他等的不是光。
是那个赢走他眼睛的人。
甬道走到尽头。
石门半敞着，没有阖严。门缝里透进一线淡青的微光，不是烛火，不是灯油，是自然天光。
花痴开推开门。
石门之外不是他以为的另一条甬道，也不是山谷阔场。
是海。
他站在崖边。
脚下数十丈是墨蓝色的海涛，一浪接一浪，撞在嶙峋礁石上，碎成万斛雪沫。天是铅灰的，压得很低，海天相接处有一线极细的鱼肚白——是破晓前将明未明的那刻。
他回头。
石门还在身后，嵌在寸草不生的崖壁上。
那不是他进来时的门。
那是另一扇门。
花痴开在崖边站了很久。
海风把他的衣袂吹得猎猎作响，腥咸的水汽扑在脸上，凉得像淬过火的刀刃。
他忽然想起很小的时候，夜郎七第一次带他出远门。
那年他七岁，刚熬过第一轮“煞”的淬炼，整个人瘦成一把干柴，跪在宅院正堂的蒲团上，膝盖压着冰凉的青砖，听师父说：
“痴儿，为师今日带你去见一个人。”
他问：“谁？”
夜郎七说：“一个欠你爹赌账的人。”
他问：“他欠我爹多少？”
夜郎七说：“不多。三枚骨骰。”
那是他第一次听说这三枚骨骰。
也是第一次知道，这世上有些债，不是金银可以偿的。
海风忽然停了。
花痴开敛起心神。
他低头，望向崖下。
礁石群中，有一块平整如桌的黑岩。
黑岩上坐着一个老人。
那人背对着崖壁，面朝大海，一动不动，像一尊被海风侵蚀了千百年的石像。灰白的发披散在肩头，与岩上附生的藤壶同色。他穿一袭极旧的皂袍，袍角已被潮气洇成深黑，下摆散落在岩石上，似一蓬生了根的败草。
花痴开沿着崖壁向下攀去。
海涛声越来越大，水汽越来越重。他没有用轻功，只是一寸一寸地攀着岩缝、踏着凸起的石棱，向那块黑岩靠近。
距离三丈时，他停住了。
那老人面前摆着一局棋。
不是围棋，不是六博，是一局骰戏。
三枚骨骰静静躺在黑岩上，与他掌中那三枚一模一样。
老人没有回头。
“你来了。”
声音被海风撕成碎片，传到花痴开耳中时，只剩几个断续的音节。
但花痴开听清了。
他听了一辈子师父那种被煞气蚀伤的沙哑，听了十五年赌桌上对手强作镇定却压不住颤的尾音。他能从一个人开口的第一个字，分辨出这人昨夜睡了几更、晨起喝没喝热茶、对座之人是敌是友、胜券握了几分。
而这个老人的声音，他什么都听不出来。
不是藏得太深。
是太浅了。
浅得像一潭干涸四十年的枯井，井底只剩薄薄一层映着天的积水——天晴时它映天，天阴时它映云，从没有过自己的颜色。
“言午先生。”花痴开说。
老人没有应。
他把那三枚骨骰拈起来，托在掌心，对着渐渐亮起来的天光。
“何生让你来的。”
不是疑问。
“是。”花痴开说。
“他让你带话？”
“他说，”花痴开顿了顿，“何生这四十年，每天都睁着眼。”
言午拈着骰子的手没有动。
很久。
海涛一浪接一浪，撞在礁石上，碎成雪沫，退去，再撞上来。
“他恨我。”
言午说。
不是问句。
花痴开没有回答。
言午把骰子放回黑岩上。
“他该恨我。”
他转过头来。
花痴开看见了言午的脸。
他不知自己想象过多少次这张脸。
十五年来，他从夜郎七的只言片语里拼凑，从母亲辗转打听来的消息里描摹，从司马空临死前供出的线索里推断。
他以为言午是司马空那样的阴鸷，是屠万仞那样的暴戾，是天局首座那样的深不见底。
都不是。
这是一张极普通的脸。
六十余岁的年纪，眉目疏淡，皱纹不多，皮肤是长年不见天日的苍白。眉眼之间没有戾气，没有悔恨，没有一切花痴开以为会看见的东西。
只有倦。
海风把他灰白的发丝吹散，露出一道从眉骨斜劈至下颌的旧疤。疤口平整，是利刃所致，已泛成极淡的灰白色，几乎与肤色融为一体。
言午察觉到他的目光。
他用指尖抚过那道
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