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“他跟你说了什么？”
“他说，”何生的声音轻如齑粉，“夜郎七的《千手观音》残卷，是他偷出来，不是他师弟给的。他说他师弟这辈子只做错一件事，就是把残卷烧了，没亲手交到天局刑部案上。”
花痴开没有说话。
“他说他徒弟花千手不知道残卷来路，更不知道师父和师叔之间的这笔烂账。他说你要追，追我。你要杀，杀我。那孩子十九岁，在燕城四海楼当跑堂，一个月挣三钱银子，攒了半年给他师叔买了一双新靴子——他师叔的靴底磨穿了，雨天漏进水来。”
何生的声音停了很长时间。
然后他说：
“我这一辈子，办过四百多桩案子，追过两百多个叛徒，亲手锁进死牢的不下七十人。没有一桩，让我从玉门关回南海的一路上，一句话都说不出来。”
他把那枚带血渍的骨骰放回桌面。
“所以那只陶瓮，”他说，“我不挖。”
他的声音很低。
“我赢不赢回眼睛，不要紧。夜郎七那老东西这辈子最怕人知道的东西，就让它永远埋在那棵歪脖子枣树下。他欠他师兄的，他自己去还。我不替他挖。”
花痴开沉默地坐着。
他想起夜郎七的宅院。
他想起柴房后面那棵歪脖子枣树。
他想起自己七岁那年，枣子熟落的季节，他爬上去够最顶端那簇红透的果实，脚下一滑，整个人栽进树下新翻的泥土里。夜郎七从正堂冲出来，脸都白了。
那是他第一次见师父失态。
不是因为他摔疼了。
是因为他摔进的那个坑，是师父昨夜新挖的。
坑里空空如也。
而此刻，四十年后，南海赌岛地底深处的这片山谷里，一个盲了四十年的老人告诉他：那坑底下曾经埋过一只陶瓮。陶瓮里装着夜郎七这辈子最怕人知道的东西。
他没有问那是什么。
何生也没有说。
山谷寂静。
何生把三枚骨骰并排摆在自己面前，像摆一副旧棋盘。
“赌局，”他说，“你还赌不赌？”
花痴开看着那三枚骰子。
“赌。”
何生的嘴角终于微微扬起。
不是四十年第一次有人问他“赌什么”时嘴唇本能的牵动，是一个垂暮的老人，在这一刻，终于等到了一句他等了四十年的回答。
“那便赌。”他说。
他把三枚骨骰拢回掌心。
“规则很简单。你闭眼，我抛骰。骰子落定，你睁眼，告诉我三点各是几。答对，你赢。答错——”
他没有说输。
花痴开闭上眼睛。
这是入赌坛十五年来，他第一次在赌局尚未开始时就闭上双眼。
他听不见骰子破空的声音。
他听不见骰子撞击桌面的声音。
他听不见骰子滚动、震颤、落定的声音。
他听见的，只有何生抛出骰子那一瞬间，喉咙里压着的一声——
极轻。
极深。
像四十年前玉门关废塔顶端，夜郎破军跪在塔沿，说“何生，我这一脉赌术自此断绝，你满意吗”时的那个停顿。
也像二十三岁的父亲坐在这张赌桌前，把三枚带血的骨骰推还给他，说“何先生，我师父欠你的眼，我还不了。我能还的，只有这一局”时的那个沉默。
花痴开睁开眼。
三枚骨骰静静躺在榆木桌面上。
第一枚，一点。
第二枚，三点。
第三枚，六点。
他说：“一、三、六。”
何生没有说对，也没有说错。
他只是伸出左手，覆在那三枚骨骰上。枯瘦的五指把它们拢进掌心，像拢住四十年前那碗粗陶碗里盛着的、尚带余温的眼珠。
“花千手的儿子，”他问，“你叫什么名字？”
花痴开说：“花痴开。”
何生点了点头。
“痴开。”他把这两个字在唇齿间滚了一遍，像品一盅陈了四十年的酒，“你爹给你取的名？”
“是。”
“痴开痴开，”何生说，“痴儿开眼。”
他顿了顿。
“你方才闭着眼，看见骰子了。”
花痴开没有说话。
何生也没有追问。
他慢慢站起身。
四十年。
他的膝盖早已撑不起这副老迈的躯壳。他扶着桌沿，扶着桌腿那三道捆了四十年的麻绳，扶着桌角包了四十年的铜皮，一寸一寸，把自己从那张旧榆木椅子上拔起来。
站直的那一刻，他面朝花痴开。
他仍是盲的。
他仍是那个四十年前被言午赢走眼睛、又被言午关在这地底山谷里的何生。
但有什么不一样了。
“言午的赌局记录，”他说，“在桌底。”
花痴开低头。
榆木桌底面，以刀刻着一行行蝇头小楷。密密麻麻，从桌沿排到桌心，从桌心排到另一侧桌沿。那不是一
“他跟你说了什么？”
“他说，”何生的声音轻如齑粉，“夜郎七的《千手观音》残卷，是他偷出来，不是他师弟给的。他说他师弟这辈子只做错一件事，就是把残卷烧了，没亲手交到天局刑部案上。”
花痴开没有说话。
“他说他徒弟花千手不知道残卷来路，更不知道师父和师叔之间的这笔烂账。他说你要追，追我。你要杀，杀我。那孩子十九岁，在燕城四海楼当跑堂，一个月挣三钱银子，攒了半年给他师叔买了一双新靴子——他师叔的靴底磨穿了，雨天漏进水来。”
何生的声音停了很长时间。
然后他说：
“我这一辈子，办过四百多桩案子，追过两百多个叛徒，亲手锁进死牢的不下七十人。没有一桩，让我从玉门关回南海的一路上，一句话都说不出来。”
他把那枚带血渍的骨骰放回桌面。
“所以那只陶瓮，”他说，“我不挖。”
他的声音很低。
“我赢不赢回眼睛，不要紧。夜郎七那老东西这辈子最怕人知道的东西，就让它永远埋在那棵歪脖子枣树下。他欠他师兄的，他自己去还。我不替他挖。”
花痴开沉默地坐着。
他想起夜郎七的宅院。
他想起柴房后面那棵歪脖子枣树。
他想起自己七岁那年，枣子熟落的季节，他爬上去够最顶端那簇红透的果实，脚下一滑，整个人栽进树下新翻的泥土里。夜郎七从正堂冲出来，脸都白了。
那是他第一次见师父失态。
不是因为他摔疼了。
是因为他摔进的那个坑，是师父昨夜新挖的。
坑里空空如也。
而此刻，四十年后，南海赌岛地底深处的这片山谷里，一个盲了四十年的老人告诉他：那坑底下曾经埋过一只陶瓮。陶瓮里装着夜郎七这辈子最怕人知道的东西。
他没有问那是什么。
何生也没有说。
山谷寂静。
何生把三枚骨骰并排摆在自己面前，像摆一副旧棋盘。
“赌局，”他说，“你还赌不赌？”
花痴开看着那三枚骰子。
“赌。”
何生的嘴角终于微微扬起。
不是四十年第一次有人问他“赌什么”时嘴唇本能的牵动，是一个垂暮的老人，在这一刻，终于等到了一句他等了四十年的回答。
“那便赌。”他说。
他把三枚骨骰拢回掌心。
“规则很简单。你闭眼，我抛骰。骰子落定，你睁眼，告诉我三点各是几。答对，你赢。答错——”
他没有说输。
花痴开闭上眼睛。
这是入赌坛十五年来，他第一次在赌局尚未开始时就闭上双眼。
他听不见骰子破空的声音。
他听不见骰子撞击桌面的声音。
他听不见骰子滚动、震颤、落定的声音。
他听见的，只有何生抛出骰子那一瞬间，喉咙里压着的一声——
极轻。
极深。
像四十年前玉门关废塔顶端，夜郎破军跪在塔沿，说“何生，我这一脉赌术自此断绝，你满意吗”时的那个停顿。
也像二十三岁的父亲坐在这张赌桌前，把三枚带血的骨骰推还给他，说“何先生，我师父欠你的眼，我还不了。我能还的，只有这一局”时的那个沉默。
花痴开睁开眼。
三枚骨骰静静躺在榆木桌面上。
第一枚，一点。
第二枚，三点。
第三枚，六点。
他说：“一、三、六。”
何生没有说对，也没有说错。
他只是伸出左手，覆在那三枚骨骰上。枯瘦的五指把它们拢进掌心，像拢住四十年前那碗粗陶碗里盛着的、尚带余温的眼珠。
“花千手的儿子，”他问，“你叫什么名字？”
花痴开说：“花痴开。”
何生点了点头。
“痴开。”他把这两个字在唇齿间滚了一遍，像品一盅陈了四十年的酒，“你爹给你取的名？”
“是。”
“痴开痴开，”何生说，“痴儿开眼。”
他顿了顿。
“你方才闭着眼，看见骰子了。”
花痴开没有说话。
何生也没有追问。
他慢慢站起身。
四十年。
他的膝盖早已撑不起这副老迈的躯壳。他扶着桌沿，扶着桌腿那三道捆了四十年的麻绳，扶着桌角包了四十年的铜皮，一寸一寸，把自己从那张旧榆木椅子上拔起来。
站直的那一刻，他面朝花痴开。
他仍是盲的。
他仍是那个四十年前被言午赢走眼睛、又被言午关在这地底山谷里的何生。
但有什么不一样了。
“言午的赌局记录，”他说，“在桌底。”
花痴开低头。
榆木桌底面，以刀刻着一行行蝇头小楷。密密麻麻，从桌沿排到桌心，从桌心排到另一侧桌沿。那不是一
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