和电子表,一夜暴富的神话每天都在上演。



那是一个充满活力,却也极度浮躁的年代。



社会上流传着那样一句话,刺耳,却又现实得令人绝望——“搞原子弹的不如卖茶叶蛋的,拿手术刀的不如拿剃头刀的。”



这句话像是一根针,扎在这个刚从苏联冰原归来的机要员心上。



他站起身,走到窗前,推开了一条缝隙。



刺骨的寒风夹杂着雪花灌进来,让他昏沉的大脑清醒了几分。



他看着远处若隐若现的灯火,脑海中浮现出的,却不是繁华的街景,而是那个在黑海风浪中沉默屹立的背影;是那个在基辅破旧厂房里,抱着图纸痛哭失声的白发老专家;是那个在特护病房里,临死前还在念叨着“没全招”的鬼叔。



茶叶蛋?



若是没有那些搞原子弹的人,这满街的茶叶蛋,还能安安稳稳地煮在锅里吗?



思绪随着风雪飘远,穿透了时空的壁垒,一直飘回到了那个风雨如晦的年代。



他仿佛看到了二十年代的上海滩。阴暗潮湿的阁楼里,发报机在深夜里发出极其微弱的滴答声。那一双双年轻的手,在刀尖上跳舞。为了送出一份情报,他们要把这串数字背在脑子里,烂在肚子里,哪怕被拔掉指甲,被灌下辣椒水,甚至是被活埋,也不能吐出一个字。



他们没有名字。只有一个个代号:永不消逝的电波,深海的潜伏者,黎明前的守望人。



如果那时候有人问他们:值得吗?搞革命不如去当个买办,脑袋别在裤腰带上不如去租界里喝杯咖啡。



他们会怎么回答?



画面一转,那是六十年代的戈壁滩。



罗布泊的风沙,能把人的脸皮吹裂。那一群顶尖的科学家,隐姓埋名,在这个地图上找不到的地方,一待就是几十年。



他们吃着那是沙子拌饭,喝的是苦咸水。为了计算一个数据,他们用算盘打烂了指头;为了抢救一个零件,他们用身体去挡住辐射。



当那朵巨大的蘑菇云腾空而起,震惊世界的时候。



没有人知道那是谁干的。



报纸上没有他们的照片,广播里没有他们的名字。他们甚至不能告诉家人自己在哪里,只能说是“出差”。



有的妻子等了一辈子,只等回来一个骨灰盒;有的孩子长大了,都不知道父亲长什么样。



那时候,他们想过要比卖茶叶蛋的赚得多吗?



没有。



他们只想着,要让这个有着五千年文明的民族,在列强的核讹诈面前,直起腰杆。



李卫民关上窗户,转过身,看着桌上那份刚刚封存的关于“瓦良格”号的档案。



这一次,又是一群无名者。



在那艘如同移动山岳般的巨舰甲板上,在那些拆解下来的精密仪器箱里,藏着多少人的心血?藏着多少人在异国他乡的忍辱负重?



他们是商人,是赌徒,是流氓,是疯子。



他们在世人眼里或许贪婪成性,或许手段卑劣。他们在土耳其的海峡被勒索,在基辅的寒风中被羞辱,在美国舰队的炮口下被威胁。

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