他甚至没穿那件厚重的翻毛皮大衣,只穿着一件深灰色的羊绒衫,手里夹着半截雪茄,神态悠闲得像是在自家后院散步。



“你是谁?”少尉警惕地盯着这个东方男人。



“我是来救你们命的人。”陈山走到距离枪口五米的地方停下。



他没有掏出那张所谓的特别通行证。



在莫斯科好使的东西,在这个天高皇帝远的鬼地方未必管用。



“救命?”少尉冷笑,“这里不需要救世主。”



“是吗?”陈山指了指少尉那件明显大了一号、袖口磨破的军大衣,又指了指旁边那个士兵脸上因为营养不良而泛起的青灰色。



“你们多久没吃肉了?”



少尉愣住了。



陈山打了个响指。



“虎子,开门。”



“哐当!”



排在第三位的卡车后厢门被猛地拉开。



一股奇异的香味瞬间在这个充满了铁锈味和机油味的门口弥漫开来。



那是红烧牛肉面调料包混合着午餐肉罐头的味道。



对于饿了三个月的人来说,这味道比海洛因还要上头。



少尉的喉结剧烈地滚动了一下,发出一声响亮的吞咽声。



不仅仅是他,后面那几个端着枪的士兵,眼神瞬间直了。枪口不自觉地垂了下来。



“一车。”陈山指着那辆卡车,“全是午餐肉,还有两百箱来自中国的二锅头。”



“只要让我们进去,这车货,归你们。”



“这是……行贿……”少尉的声音沙哑。



“不。”陈念把那罐开了口的午餐肉递到少尉面前,塞进他手里,“这是人道主义援助。”



死一般的寂静。



少尉握着枪的手在发抖。那是尊严和饥饿在进行最后的搏斗。



“长官……”身后的一个年轻士兵小声叫了一句,声音带着哭腔,“我妈还在家等着米下锅……”



这最后的一根稻草,压垮了少尉的脊梁。



他慢慢地放下了枪,侧过身,脸上带着一种近乎麻木的羞耻。



“路障搬开。”少尉的声音沙。



装甲车轰鸣着挪开,让出了一条通道。



陈山没有任何胜利者的喜悦。



他走回车边,经过少尉身边时,停顿了一下。



“别觉得丢人。”陈山拍了拍少尉的肩膀,“该丢人的是那些坐在克里姆林宫里的大人物,不是你们。”



车队鱼贯而入。



陈念坐在车里,看着那个少尉正疯狂地撕开一个罐头,用脏兮兮的手指挖出午餐肉往嘴里塞,心里五味杂陈。



“这就是大国崩溃的代价。”



陈山重新点了一根烟,“尊严是建立在满仓的粮食和强大的工业基础上的,不是靠喊口号喊出来的。”

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