车队继续前行。



陈念握着那枚冰凉的勋章,心里堵得慌。



“那是卫国战争的勋章。”陈念低声说道,“是用血换来的。”



“现在它换不来一条黑面包。”



陈山靠在椅背上,闭着眼,“阿念,看清楚了。这就是国家倒下的样子。尊严、荣耀、历史,在饥饿面前,一文不值。”



陈山睁开眼,指着窗外那座庞大而腐朽的城市。



“记住这种感觉。以后要是谁敢动咱们中国,你就想想这枚勋章。”



陈念握紧了拳头,指甲嵌进肉里。



“我记住了。”



……



乌克兰饭店。



这座典型的斯大林式建筑,像一座巍峨的城堡,矗立在莫斯科河畔。



虽然外表依旧宏伟,但大堂里的水晶吊灯已经灭了一半,地毯上也满是污渍。



“陈先生!欢迎!热烈欢迎!”



饭店经理是个胖胖的乌克兰人,看到陈山身后的保镖抬进来的箱子,眼睛都在放光。



箱子里装的不是美金,而是午餐肉罐头和二锅头。



在这个物资极度匮乏的冬天,这些东西就是硬通货,比黄金还好使。



“顶层我包了。”陈山指了指箱子,“这些是房费。剩下的,给你的员工分了。”



“上帝保佑您!”经理激动得差点晕过去,“我这就安排!最好的安保,最热水的供应!”



入夜。



陈山在套房里会见几个神秘的客人。



陈念因为时差睡不着,披着大衣下楼来到大堂。



大堂的一角,酒吧虽然关门了,但还有几个酒鬼在游荡。



突然,一阵悠扬的小提琴声传来。



那是柴可夫斯基的《d大条小提琴协奏曲》。



琴声悲怆,苍凉,却又透着一股不屈的高贵。



陈念循声望去。



在昏暗的角落里,站着一个身材瘦削的老人。



他穿着一件洗得发白的旧西装,袖口磨破了边,脚上的皮鞋也开了胶。



但他站得笔直,下巴微扬,花白的头发梳得一丝不苟。



他闭着眼,沉浸在自己的音乐世界里。



脚边放着一顶破帽子,里面只有几个可怜的卢布硬币。



陈念走了过去。



他觉得这个老人的侧脸有些眼熟。



像是在哪本教科书上见过。



一曲终了。



老人缓缓放下琴弓,睁开眼,看到站在面前的年轻东方人,有些局促地笑了笑。



“先生,想听什么曲子吗?只要一块面包……或者一支烟。”老人的俄语很标准,带着一种学者特有的儒雅。



陈念没有说话。



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