有火药和血的味道。



现在,废墟已经被清理干净了。



那个地下室的入口,也被填埋了。



“梁医生!”



一个声音从旁边传来。



梁文超转过头,看到一个工人朝他挥手。



三十多岁,黝黑的皮肤,穿着沾满灰尘的工作服。



他认识这个人,上个月来卫生所看过病,肠胃炎,吃了几天药就好了。



“早啊。”工人笑着说,露出一口白牙。



梁文超点了点头。



“身体怎么样?”



“好多了,好多了。”工人拍了拍肚子,“多亏梁医生的药,现在吃嘛嘛香。”



梁文超嗯了一声,继续往前走。



走了没几步,又有人和他打招呼。



“梁医生好。”



“梁医生早。”



“梁医生,我妈让我问您,上次开的药还要继续吃吗?”



梁文超一一回应,有的点头,有的简短回答几句。



他发现,这里的人都叫他“梁医生”。



不是“那个医生”,不是“卫生所的人”,而是“梁医生”。



带着一种尊敬,一种信任。



他想起三年前,在新加坡中央医院的时候,病人和家属也是这样叫他。



“梁医生”,“梁主任”,“梁教授”。



那时候他觉得这是理所当然的,他是顶级专家,被尊敬是应该的。



然后他失去了一切。



妻子死了,女儿失踪了,他被关在地下室里当“园丁”,照顾那些等待被摘取器官的供体。



三年。



三年里,没有人叫他“梁医生”。



南亚的人叫他“老梁”,或者干脆不叫名字,就是“喂”。



他以为他这辈子都不会再被人叫“梁医生”了。



但现在,在这个柬埔寨的偏僻港口,在这些搬货、卸船、干粗活的工人嘴里,他又听到了这个称呼。



梁医生。



他走到码头边,停下脚步。



海风吹过来,带着咸腥味。



一艘货船正在卸货,吊车把一根根红木原木从船舱里吊起来,放到码头上。



工人们在下面忙碌,绑绳、指挥、清点。



有人看到他,朝他点了点头,然后继续干活。



没有人大惊小怪,没有人围上来,就是很自然的一个点头。



像是同事之间的招呼,像是邻居之间的问候。



像是正常生活里,正常人之间的正常交流。



梁文超站在那里,看着这一切。



他想起刚才的手术。



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