他把这种状态称作“系统性清洁后遗症”。
医生却笑着说。
“你只是太敏.感了！”
“这些都会过去的！”
这天上午，秘书敲门进来，说有个艺术类项目负责人预约了拜访时间，带着一套旧系列合作计划，希望争取一次合作机会。
顾承泽本不感兴趣。
但秘书说。
“对方只提了一个关键词！”
“归处！”
他眉头微微皱了一下，轻声问。
“她是谁？”
“我们查过，是个独立策展人，没什么名气，这次的展览主推情绪主题，邀请的是几位非商业类画家的小型作品，比较偏情绪疗愈的概念，强调‘情绪封存’与‘记忆分隔’！”
他低头翻着文件，手指停在那两个字上。
归处。
他不知道自己为什么对这个词总有一种说不出的烦躁感。
不是痛，而是抵触。
像是一扇门被反锁，他连碰都不想碰。
他随口道。
“安排在周五下午，给她十五分钟！”
秘书点头离开。
约见那天，雪还在下，顾承泽提前十分钟抵达会议室。
他没有多做准备，只想快些结束。
那名策展人是个中年人，穿着普通，带着几个助手，拿着一堆文件和草图。
他话不多，语气也不算谦卑，只是翻开一张张画作，简洁地介绍。
顾承泽本来心不在焉，直到他看到一张熟悉的色调。
灰蓝、冷绿、墨白。
构图是一个空椅子，一张未收的画架，一扇半开的窗，一道光从窗户洒进来，打在地板的某个角落。
他皱眉，脸色有一瞬的变化。
策展人似乎没注意，继续介绍。
“这幅画无名，也没有作者署名，只是多年前流传于匿名平台，之后被收藏，我们通过一些资料复刻了画面！”
“展览的初衷并不是要还原谁的记忆，而是想表达：记忆本身就是一场无法归档的梦！”
“我们希望借这幅画让观众理解—有些人不需要记住，只需要忘不了！”
顾承泽的手按在画册边缘，指节慢慢发白。
他突然站了起来。
“结束了！”
策展人愣了一下。
“顾先生？”
“我说，结束！”
“这个项目，不合作！”
“我不想再看到任何与‘归处’相关的东西！”
“这不是讨论！”
“是命令！”