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老宅在东边,医院在西边,中间隔着整座城市。



他把车窗开了一条缝,冷风灌进来,吹得他太阳穴发紧。



手机又震了,是战奶奶发来的消息。



“那个人走了,箱子我放在柜子里了。”



“圆圆没事。”



他看了一眼,回了两个字。



“锁门。”



然后把手机关了,不是因为不想看,是因为手在抖。



他不能让手抖着开车。



车停在老宅门口的时候,雨小了一些。



他没有打伞,快步走到门前,掏出钥匙开了门。



客厅里亮着一盏落地灯,昏黄的光照在沙发上,毯子揉成一团,电视还开着,静音,画面无声地闪烁着。



战奶奶从楼上下来,手里攥着那串佛珠,看见他,脚步顿了一下,然后继续往下走。



“圆圆呢?”



安岁岁问。



“睡了。”



战奶奶走到他面前,把那个纸箱从柜子里拿出来,递给他。



“就是这个。”



安岁岁接过来,打开,拿出那张照片。



晚晚站在画架前,低着头画画,阳光落在她肩上。



照片背面那行字——



“她画的是我。”



笔迹很工整,工整得像印刷体,但他认得。



不是周念的字,不是周衍的字。



是另一个人的。



他把照片放回去,合上箱子,看着战奶奶。



老太太站在他面前,围裙还没解,手上还沾着面粉,头发花白,但腰板挺得很直。



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