他看了一眼,是导演。



没接。



又响了,是制片人。



没接。



又响了,是万晴。



他接了。



“叶昕,你在哪儿?”



“路上。”



“回沪城?”



“嗯。”



电话那头沉默了一瞬。



“那你戏不拍了?”



这话一问出来,万晴就很后悔,叶昕那么爱晚晚,曾经将她视作自己的生命



他怎么可能弃她的安全于不顾?



叶昕握着方向盘,看着前方灰蒙蒙的天。



高速上的车不多,他把车速提到了一百四,窗外的风景模糊成一条条灰绿色的线。



“我现在哪还有心思拍戏?”



“不拍了。”



果不其然,叶昕开口说道。



听闻此言,万晴也没有劝他。



她知道劝不住。



晚晚出事,他不可能还在片场对着镜头笑。



所以她只是说了一句。



“那你路上小心,到了给我电话。”



“好。”



电话挂断了。



他把手机扔在副驾驶上,握紧方向盘,盯着前方。



他不知道回去能做什么,但他得回去。



他不能在几百公里外坐着等。



等消息,等结果,等人告诉他晚晚找到了还是没找到。



他等不了。



他这辈子最怕的就是等。



等父亲回来,等母亲醒来,等晚晚长大。



现在等晚晚回来。



他等够了。



安岁岁到码头的时候,天开始飘雨了。



很细很密的雨丝,打在挡风玻璃上,模糊了视线。



他把车停在一堆废弃的集装箱旁边,熄了火,而后下车。



空气里有一股腥臭味,是江水混着铁锈和腐烂的水草的味道。



他撑着伞,沿着那条坑坑洼洼的水泥路往里走,两边的仓库都是铁皮的,锈迹斑斑,有的门开着,里面黑洞洞的,像一只只张着的嘴。



他找到那个门牌号,是一扇灰色的铁门,锁着。



他从口袋里掏出那把钥匙,插进锁孔,拧了一下,开了。



里面很暗,空气里有一股潮湿的霉味,混着柴油的刺鼻气息。



他打开手机的手电筒,光柱在黑暗中扫来扫去。



仓库不大,堆着一些旧机器和木箱子,角落里有一张行军床,上面铺着一条毯子,毯子揉成一团,和画室储藏室里那张一模一样。
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