沈牧进来的时候,她正低着头调色,群青和钛白混在一起变成了很淡的蓝,像冬天傍晚的天色。



他站在门口看了一会儿,没有出声,阳光从他背后照进来,把他的影子投在地板上,很长,很瘦,一直延伸到她的脚边。



她抬头看见那个影子,才知道他回来了。



“你画的?”



他走过来,站在她身后。



晚晚点头,画笔在画布上又落了一下,那道裂纹的阴影更深了一些。



沈牧没有评价画得好不好,只是伸手,把调色板从她手里拿过去放在桌上,然后握住她的手。



她的手很凉,指缝里还夹着没洗干净的颜料,群青的,蓝得发紫。



“晚晚。”



他叫她。



“嗯。”



“你天天在这儿,不闷吗?”



晚晚愣了一下。



她没想过这个问题。



闷?



好像不闷。



这里有窗,有光,有颜料的味道,有他的画,有他。



她不知道这算不算闷,但她知道她不想去别的地方。



“不闷。”



她说。



沈牧看着她,那双眼睛里的光闪了一下,像水面下的鱼摆了一下尾巴。



他没有再问,只是松开她的手,走到窗边,拿出手机。



屏幕亮了,他低头看着什么,眉头微微皱了一下,那皱法不是生气,是一种很深的,很沉的东西,像一个人站在很深的水里,水没到胸口,呼吸都费劲。



晚晚没有过去。



她站在画架前,继续画那道裂纹,画那个模糊的侧影,画窗台上那层薄薄的灰。



她不知道他看见了什么,但她知道,那一定和她无关。



因为他的世界里,还有很多她不知道的东西,那些东西比她大,比她重,比她重要。



沈牧看的是叶昕。



屏幕上是一段颁奖晚会的视频,叶昕和万晴并肩走在红毯上,叶昕穿黑色西装,万晴穿深蓝色长裙,两个人走得不快不慢,偶尔对视一眼,笑一下,那笑容不大,但很真。



镜头切到内场,叶昕坐在前排,万晴坐在他旁边,两个人挨得很近,肩膀碰着肩膀,没有说话,但那种默契像一根看不见的线把他们拴在一起。



沈牧盯着那个画面,指节慢慢收紧。



他想起叶昕在咖啡馆里看他的眼神,那种不是愤怒而是提防的眼神。



叶昕不信他,从始至终都不信。



但他没拦晚晚,没逼她,没把那些证据摊在她面前。



不是因为他不想,是因为他怕伤了她。



叶昕把晚晚护得太好了,好到晚晚不知道这个世界上有真正的恶意。



他抬起头,看着晚晚的背影。



她站在画架前,低

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