“这种人不咬直钩。”



“得让他自己觉得是他发现的,不是我们送的。”



墨玉在安岁岁对面坐下,看着屏幕上那些跳动的数据,一个也看不懂,但她看得懂安岁岁眉间那道越拧越深的皱纹。



“晚晚今天又出门了。”



她说,声音很轻,像在说一件不太重要的事。



“早上走的,说去图书馆,我让陈锋跟了一段,她还是去了画室那条巷子。”



安岁岁没说话。



他知道晚晚不会去别的地方。



她像一颗被引力拽住的卫星,轨道已经定了,拉不回来。



除非那颗行星自己裂开,或者她耗尽燃料自己坠落。



“叶昕今晚的颁奖晚会,直播几点?”



墨玉问。



“八点。”



安岁岁看了一眼电脑右下角的时间,还有四个小时。



他忽然想起叶昕昨天电话里的声音,那种压着东西的,沉甸甸的平静。



他说“好”的时候,安岁岁听出了底下那层东西。



不是接受,是没有办法。



他在这里,叶昕在那里,晚晚在沈牧那里。



三个人,三条线,谁都没法替谁走。



客厅里传来圆圆的笑声,咯咯咯的,像一串铃铛被风吹得乱响。



安岁岁站起来走到门口,看见战奶奶正举着那幅沈牧画的老槐树,用抹布擦画框上的灰。



圆圆踮着脚尖在旁边看,嘴里念叨着。



“奶奶小心,别摔了。”



那幅画挂在全家福旁边,已经挂了很久,久到大家都习惯了它的存在,像习惯了墙上的一道裂缝,不觉得碍眼,也不觉得好看。



安岁岁看着那幅画,阳光从窗户照进来,落在老槐树的枝叶上,那些光斑画得太准了,准得像照片。



他忽然觉得,这个人不只是一个画家。



他像一个猎人,每一笔都在瞄准。



晚晚坐在画室的地板上,背靠着沙发,腿上摊着一本画册,翻了好几页,一个字都没看进去。



沈牧在画架前站着,背对着她,画笔在画布上走得很快,沙沙沙的,像雨打在树叶上。



她看着他的背影,那件白衬衫的肩胛骨处有一小块颜料,干了的,深蓝色,像一颗痣。



“沈牧。”



她叫他。



“嗯。”



他没回头,笔没停。



“你今天心事很重。”



他的手顿了一下。



很短,短到画布上的笔触几乎看不出停顿,但晚晚看出来了。



她看他的时间太久了,久到能从他的呼吸里听出晴雨。



他放下画笔,转过身看着她。



阳光从窗

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