望着窗外熙攘的街道,低声叹了口气,对同伴开口。



“听见没?里长还没走呢这天下的话风,已经变了。”



他的同伴,一个脸上带着刀疤的老者,默默点了点头,端起茶碗,将里面已经凉透的粗茶一饮而尽,那苦涩的滋味,似乎一直蔓延到了心里。



西山,依旧是死一般的寂静。



只有风声穿过庭院,偶尔卷起几片落叶。



卧室里,魏昶君那微弱到极点的生命体征,依旧在顽强地维持着。



对外面那场以他之名、却彻底背离他精神内核的舆论风暴,对他一生功业被悄然涂抹、定义的“叙事工程”,对他曾寄予希望、如今却陷入困境的追随者们,他毫无所知。



但他的存在本身,哪怕只是病榻上一具无知无觉的躯体,也依然像一道无形的分界线,一个沉默的坐标。



徐渭仁们可以重新“阐释”他,赵铁鹰们正在为他“辩护”而挣扎,茶馆里的老红袍们在为他“叹息”。



而他自己,只是静静地躺在那。



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