啥意思?”



“就是不用崇祯了!”



工友兴奋地拍他肩膀。



“以后咱们记年,就用这法子!”



陈阿大怔了怔,忽然想起五年前的那个冬天。



那时还是崇祯年,他的老父说去大户人家讨饭回来给自己吃。



但自己找到他的时候,是在富贵人家背后的小巷子里。



父亲身上到处都是棍子留下的痕迹,他那么老了老头子临死前攥着他的手说。



“儿啊这世道,没活路了。”



现在,他每天能挣三十文工钱,码头建了食堂,管一顿饱饭。



“改得好!”



少年突然狠狠啐了一口。



“什么狗屁崇祯年,早该废了!”



吼着吼着,眼泪成串掉下来。



“爹,你要在这世道,儿管你顿顿饱饭,嘿嘿。”



陕北,黄土塬上。



刘老汉蹲在窑洞前,眯着昏花的老眼,听村里的教书先生念告示。



“1637年”



“啥?”



刘老汉掏了掏耳朵。



“啥三七?咱要集体种药材了?”



“就是新历法!”



教书先生耐心解释。



“以后不叫崇祯年了,叫数字年!”



刘老汉歪着头,神情恍惚。



他想起崇祯初年的大旱,想起易子而食的惨状,想起饿死在逃荒路上的老伴。



“那赋税呢?”



他突然抬头,浑浊的眼里透着警惕。



“改了年号,咱红袍军还加税不?”



集体生产,也得给朝廷纳粮啊,这要是加一星半点,都得落在他们头上。



“不加!”



旁边年轻的红袍军后生抢着说。



“里长说了,往后税制固定,丰年荒年都一样!”



刘老汉的嘴唇颤抖起来。



他慢慢站起身,对着告示深深作了个揖。



“那就好好啊”



他忽然觉得之前的前尘往事,都像是在做梦。



这个绝望的梦做了好久好久,现在一切,重新开始。



刘老汉蹒跚着脚步往地里走了,那边现在还有许多南边来的以前的地主老爷,在学着种菜挖水渠。



南直隶,昔日国子监外,青石板路上积着昨夜的雨水。



前明秀才周笃站在告示栏前,死死盯着那行墨迹。



“崇祯年号废了?”



他的指甲深深掐进掌心。



十年寒窗,他写的每一篇文章都工整写着崇祯某年。


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