“走,端菜。”



说完,张至顺迈步朝厨房走去,背影笔直,步伐稳健,深灰色的毛衣在他身上随着步伐微微摆动,像一个不需要任何旗帜也能让人认出来的、移动的标志。



张靖宇坐在椅子上,没有动。



他看着父亲的背影消失在厨房门口,听着厨房里传来的更加热闹的声音。



碗碟碰撞、锅铲翻动、女人们叽叽喳喳地问“排骨放哪”“鱼呢鱼呢”“筷子不够再去拿几双”



这些声音混在一起,像一锅煮开了的粥,咕嘟咕嘟地冒着泡,热气腾腾的,烫嘴,但好喝。



“走啊,愣着干嘛?”



胡志明不知道什么时候站到了他身边,一只手插在裤兜里,一只手端着那杯还没喝完的茶,下巴朝厨房的方向努了努,脸上的笑容大咧咧的,欠揍得很。



“你爸刚才问的那些话,你听见了吧?”



张靖宇站起来,没有回答他,迈步朝厨房走去。



“哎,你别走啊,我问你话呢。”胡志明跟在他身后,声音压低了,但那种贱兮兮的语气怎么也压不住:“你耳朵红什么?暖气开太大了?”



张靖宇停下脚步,转过身,看着胡志明。



胡志明被他看得往后退了半步,脸上的笑收了几分,但没完全收住,嘴角还挂着一丝残余的、顽强的弧度。



“你再废话,”张靖宇的声音很平静,平静得像一碗没有涟漪的水:“我就把你说你姐坏话的事,原原本本地告诉你姐。”



胡志明的脸色变了。



“我说什么了我?我什么都没说!”



“那是我姐自己说的!不是我说的!而且那是事实!什么叫坏话!”



张靖宇没有再接话,转身走了。



胡志明站在原地,端着那杯已经凉透了的茶,脸上的表情变幻了好几种颜色,最后定格在了一种“我好像被人拿捏了但我不确定是怎么被拿捏的”的困惑上。



客厅里,几个孩子已经抢好了位置,围着那张拼起来的大桌子坐了一圈,小脸被灯光照得红扑扑的,眼睛亮晶晶地盯着厨房的方向,像一群等着喂食的小鸟。



那个穿红棉袄的小女孩手里还攥着半根麻花,啃得满嘴碎渣。



但她的眼睛已经不看她手里的麻花了,而是盯着厨房的门,等着那扇门再次打开,等着那些香喷喷的、热腾腾的、只有在梦里才能吃到的好东西,一盘一盘地端出来。



厨房的门又开了,热气从门里涌出来,白茫茫的,像冬天的雾,雾里飘着排骨的香、鱼的香、米饭的香、还有那些说不清道不明的、只属于“家”的香。



饭桌摆好了,两张拼在一起的桌子铺着格子桌布,盘子挨着盘子,碗靠着碗,挤得满满当当。



中间是一大盆排骨炖萝卜,汤浓肉烂,热气顶着葱花往上蹿。旁



边是一条清蒸鲤鱼,鱼身上划了几刀,姜丝葱段塞在刀口里,蒸鱼豉油淋了一圈,鱼眼珠鼓鼓的,像在瞪着天花板。



酸菜鱼用的是另一条鱼,满满一海碗,酸菜切得细,鱼片切得薄,汤底金黄,飘着几粒花椒和干辣椒,香气霸道得很,一上桌就把其他菜的味道全压了下去。


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