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臣没敢看。”



陶安说。



“可臣知道,陛下把那本折子放在了案角。”



“没让人收走。”



朱标愣了一下。



他低下头。



看着案上的油灯。



灯火跳了一下。



又跳了一下。



每跳一下,就把他的影子在墙上拉长一次。



缩短一次。



“先生。”



他又开口了。



声音很轻。



“你说,父皇会不会还在生我的气?”



“殿下觉得,陛下在生气吗?”



“我不知道。”



朱标说。



“父皇那个人,从来不跟人说心里话。



他高兴了不说,不高兴也不说。



我小时候还能猜出来。



他不喜欢谁,就把折子摔得响一点。



他心里有事,就多添一盏灯。



现在,猜不出来了。”



“殿下。”



陶安说。



“陛下不是不跟你说心里话,是陛下自己也不知道怎么说。”



“他这辈子,就没学过怎么跟人说心里话。”



朱标抬起头。



看着陶安。



“殿下,臣说句不该说的话。”



陶安的声音很轻。



轻得像在揭一块结了多年的痂。



“陛下从小没爹没娘。



先皇和先皇后驾崩的时候,他连一副像样的棺椁都置办不起,草席卷了就埋。



没有人教导他当长辈,更没有人教导他怎样才能当一名合格的父亲。”(4/4)

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