赌了,和尚死了,他也死了,那他爹怎么办?



谁来替他爹烧那炷香?谁来替他爹摔那个盆?



他站在兽圈边上,手按在腰间的刀柄上。



刀不在——



刀被潭王收了。



可他的手还是按在那里。



那个位置空了,手就不知道往哪放,像一只被砍了尾巴的狗,转来转去,找不到平衡。



夜风从湘江上吹来,裹着一股深秋的湿冷,钻进他的铁甲缝隙里,贴着皮肤走了一圈,凉得他打了个寒颤。



火把已经灭了大半,只剩几根残烛似的火苗在风里挣扎,照得四下里忽明忽暗。



地上的血已经凝了,结了一层暗红色的薄膜,踩上去微微发粘,像踩在半干的泥里。



空气里弥漫着一股铁锈味——



血的铁锈味,混着松脂燃烧的焦糊味,再混着从兽圈深处飘来的、属于野兽的腥臊气。



三种味道搅在一起,在鼻腔里打了一架,谁也没赢,最后变成了一种说不出来的、让人想吐的恶臭。



他一抬手,几名护卫走上前来。几人合力将疯和尚抬了起来,抬着他往闸口深处走去。



铁链拖在地上,哗啦哗啦地响,像一条铁蛇在石板上爬。



走到徐忠身边时,徐忠终于忍不住开口叫住了他们:"等一下!"



声音在空旷的甬道里弹了几下,弹回来的时候已经弱了大半,像一个底气不足的人在替自己壮胆。



护卫们停下脚步,回头看他。



徐忠走到疯和尚面前,蹲下身子。



他个子高,蹲下来也比别人站着高半头,像一座小山丘压在疯和尚面前。



他的膝盖顶到了下巴,铁甲的鳞片相互挤压,发出细碎的金属声。



他压低声音,声音从铁甲的缝隙里透出来,闷得像隔了一层牛皮:



"喂,和尚。"



疯和尚歪着头,一双浑浊的眼睛看着他,嘴角还挂着那条亮晶晶的涎水。



那张麻子脸上什么表情都没有——



不是平静,是空。



像一个被掏空了内脏的躯壳,只剩下一层皮囊在外面晃荡。



火光映在他的瞳孔里,瞳孔不缩不扩,像两口枯井,井底没有水,只有干裂的泥。



"临终之前,你可有什么遗言?"



说到这,徐忠抱了抱拳。他抱拳的姿势不太标准——



左手包右手,可右手的拇指翘得太高,像个鸡爪。



他不是文官,学不来那些虚礼。



可这一抱拳,比任何文官的揖让都实诚。



他腰板挺得笔直,声音里带着一丝军人特有的生硬——



他不会拐弯抹角,说关心的话也像在下军令:



"你我好歹也算相识一场。只要是我徐某能

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