”他说。
包间的门关上了。张国庆的脚步声在走廊里渐渐远去，皮鞋踩在木地板上发出的声响越来越轻，最后消失在一楼大堂的嘈杂里。昌哥一个人坐在包间里，面前是一壶已经凉透了的茶，两只用过的茶杯，一只空了的烟灰缸，和一张被叠成方块的、打印着几行字的纸。
他伸手从口袋里掏出那串佛珠的母珠。那是他刚才在地上捡起来的，没有放进瓷罐里，而是装进了自己的口袋。母珠上刻的那尊佛像在灯光下显得模模糊糊，线条已经有些磨损了，但佛像的笑容依然清晰，依然是那种看透了一切、原谅了一切、又蔑视了一切的微笑。昌哥把母珠攥在掌心里，母珠硌着他的掌心，那个熟悉的、坚硬的触感让他的心跳渐渐平稳了下来。
金永盛会死。也许死在枪口下，也许死在看守所里，也许死在押解的途中，也许死在某个没有人知道的角落里。以什么方式死不重要，重要的是他必须死。
他活着，那本笔记本就活着。笔记本活着，昌哥的秘密就活着。秘密活着，昌哥就活不踏实。
昌哥把母珠重新装进口袋，站起身，走到窗前，拉开窗帘的一角。窗外的金柳市还在沉睡，远处的街灯在夜雾中亮着一圈一圈的橘黄色光晕，像无数只昏昏欲睡的眼睛。他看着那些眼睛，嘴角的笑意慢慢地、慢慢地凝固了，变成了一个坚硬的东西，比石头硬，比铁硬，比金窟山上的花岗岩还要硬。
他是金柳市最大的毒瘤，但金柳市需要他这颗毒瘤。没有他，这座城市的地下世界会陷入混乱，所有的势力会重新洗牌，所有的规矩会被打破，所有的人都会抢地盘、抢生意、抢人，打得头破血流，打得尸横遍野。他是在维持秩序，用一种不合法的方式维持一种不合法的秩序。
他在心里对自己说。
关掉灯，走出包间，下了楼梯，穿过茶楼的大堂，推开门。凌晨的风吹过来，带着深秋特有的那种干燥的、凛冽的凉意，吹得他的外套下摆翻卷起来。他站在茶楼门口，看着停在路边的那辆黑色奔驰商务车，司机已经发动了车子，车灯照亮了前面一小片灰蒙蒙的柏油路面。
他拉开车门，坐进去，关上门。
“回家。”他对司机说。
“回佛堂还是回别墅？”
昌哥想了一下。“佛堂。”
司机没有说话，挂挡，松刹车，车子平稳地驶出了那条小街，汇进了空旷的城市主干道。昌哥靠在座椅上，闭上眼睛，母珠在他的口袋里被他的手指一颗一颗地转着，圆润的，光滑的，冰凉的，像一枚永远不会停下来的齿轮。他的呼吸越来越慢，越来越深，越来越平稳，像一座钟，像一台机器，像一个永远不会失控的人。
但他知道，他的心已经在失控了。从他把那串佛珠摔在地上的那一刻起，他的心就失控了。他只是不愿意承认，不愿意让任何人看到，不愿意让那个站在观音像前捻着佛珠的、从容不迫的、运筹帷幄的昌哥有任何破绽。
佛堂到了。
昌哥下车，推开佛堂的大门，穿过过道，走进堂屋。供桌还是歪的，花瓶还是倒的，花瓣还是散的，香灰还是洒的。他在太师椅上坐下来，从口袋里掏出那串佛珠的母珠，放在掌心里，低头看着佛像那张模糊的、微笑着的脸。
“金永盛，”他的声音很轻，轻得像是在跟观音像说话，又像是在跟自己说话，“你跑不掉了。”(5/5)
包间的门关上了。张国庆的脚步声在走廊里渐渐远去，皮鞋踩在木地板上发出的声响越来越轻，最后消失在一楼大堂的嘈杂里。昌哥一个人坐在包间里，面前是一壶已经凉透了的茶，两只用过的茶杯，一只空了的烟灰缸，和一张被叠成方块的、打印着几行字的纸。
他伸手从口袋里掏出那串佛珠的母珠。那是他刚才在地上捡起来的，没有放进瓷罐里，而是装进了自己的口袋。母珠上刻的那尊佛像在灯光下显得模模糊糊，线条已经有些磨损了，但佛像的笑容依然清晰，依然是那种看透了一切、原谅了一切、又蔑视了一切的微笑。昌哥把母珠攥在掌心里，母珠硌着他的掌心，那个熟悉的、坚硬的触感让他的心跳渐渐平稳了下来。
金永盛会死。也许死在枪口下，也许死在看守所里，也许死在押解的途中，也许死在某个没有人知道的角落里。以什么方式死不重要，重要的是他必须死。
他活着，那本笔记本就活着。笔记本活着，昌哥的秘密就活着。秘密活着，昌哥就活不踏实。
昌哥把母珠重新装进口袋，站起身，走到窗前，拉开窗帘的一角。窗外的金柳市还在沉睡，远处的街灯在夜雾中亮着一圈一圈的橘黄色光晕，像无数只昏昏欲睡的眼睛。他看着那些眼睛，嘴角的笑意慢慢地、慢慢地凝固了，变成了一个坚硬的东西，比石头硬，比铁硬，比金窟山上的花岗岩还要硬。
他是金柳市最大的毒瘤，但金柳市需要他这颗毒瘤。没有他，这座城市的地下世界会陷入混乱，所有的势力会重新洗牌，所有的规矩会被打破，所有的人都会抢地盘、抢生意、抢人，打得头破血流，打得尸横遍野。他是在维持秩序，用一种不合法的方式维持一种不合法的秩序。
他在心里对自己说。
关掉灯，走出包间，下了楼梯，穿过茶楼的大堂，推开门。凌晨的风吹过来，带着深秋特有的那种干燥的、凛冽的凉意，吹得他的外套下摆翻卷起来。他站在茶楼门口，看着停在路边的那辆黑色奔驰商务车，司机已经发动了车子，车灯照亮了前面一小片灰蒙蒙的柏油路面。
他拉开车门，坐进去，关上门。
“回家。”他对司机说。
“回佛堂还是回别墅？”
昌哥想了一下。“佛堂。”
司机没有说话，挂挡，松刹车，车子平稳地驶出了那条小街，汇进了空旷的城市主干道。昌哥靠在座椅上，闭上眼睛，母珠在他的口袋里被他的手指一颗一颗地转着，圆润的，光滑的，冰凉的，像一枚永远不会停下来的齿轮。他的呼吸越来越慢，越来越深，越来越平稳，像一座钟，像一台机器，像一个永远不会失控的人。
但他知道，他的心已经在失控了。从他把那串佛珠摔在地上的那一刻起，他的心就失控了。他只是不愿意承认，不愿意让任何人看到，不愿意让那个站在观音像前捻着佛珠的、从容不迫的、运筹帷幄的昌哥有任何破绽。
佛堂到了。
昌哥下车，推开佛堂的大门，穿过过道，走进堂屋。供桌还是歪的，花瓶还是倒的，花瓣还是散的，香灰还是洒的。他在太师椅上坐下来，从口袋里掏出那串佛珠的母珠，放在掌心里，低头看着佛像那张模糊的、微笑着的脸。
“金永盛，”他的声音很轻，轻得像是在跟观音像说话，又像是在跟自己说话，“你跑不掉了。”(5/5)