它不需要去想“我饿了”，因为它就是“饿”。
它落地的地方是祭坛外围，不是祭坛中央。
祭坛中央堆满了血肉，挤满了人，那些人是献给恶魔的祭品。
但马拉卡没有往中央去。
它舍弃了祭坛外围那些扎堆的信徒——不是因为它不饿，是因为它闻到了另一股气息。
那股气息不在祭坛上，不在人群里，而在更远的地方。
那里也有生命，很弱，很绵长，像一根被拉得很细很长的丝线，在风中颤颤巍巍地飘着，不断，也不断不了。
马拉卡顺着那股气息飘了过去。
它飘得很快，但不是飘直线，是飘‘之’字形。
因为它的魂体太碎了，控制不住方向，像一条破了洞的船，你想往前开，它自己往左偏。
它用裂口两侧的两只眼睛盯着前方，额头上那只眼睛盯着上方，三只眼睛互相配合，勉强把方向扳正。
它飘过干裂的硬土，飘过扭曲的枯树，飘过倒塌的围墙，飘过废弃的房屋。
路上有其他的永生者，有的躺着，有的坐着，有的靠着墙。
它们看到马拉卡飘过来，有的伸出手，有的张开嘴，有的发出含混的嘶吼。
马拉卡没有停，因为那股气息不在它们身上。
那股气息在前面，在城郊，在一座破败的小屋里。
艾拉躺在小屋里。
她不知道外面发生了什么，因为她已经很久没有出过这间屋子了。
她的世界就是这张床，这张破旧的、木板朽了、床腿歪了、稻草发黑、毯子看不出颜色的木床。
她的世界就是床板到天花板的距离，约莫一米五。
床板到天花板，她看了四十多年，看到天花板上每一道裂缝都烂熟于心。
哪道裂缝像蚯蚓，哪道裂缝像树枝，哪道裂缝像闪电，她都能背出来。但她不看了，不是看腻了，是不想看了。
看与不看没有区别，反正天花板不会变，她也不会变。她只会更烂。
八十七年了。
她的身体已经烂成了一摊。
不是比喻，是真的烂成了一摊。
她的皮肤松弛如晒干的橘皮，层层迭迭地堆在一起，从脖子堆到脚踝。
深褐色的皱纹沟壑纵横，像干涸的河床，像龟裂的大地。
沟壑里塞满了污垢和干涸的脓液，黑一道黄一道的，像小孩随手涂鸦。
她的头发稀稀疏疏，花白黏腻，贴在凹陷的头皮上，像被雨水打湿的枯草。
头皮上有暗红色的疹子，疹子破了，流脓，脓干了结成硬壳，硬壳又被新流出的脓浸湿，又软了，又干了。
她的双眼浑浊发白，眼窝深陷，像两口枯井。
井底有什么？什么都没有。
没有光，没有影，没有希望，没有绝望。
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