满地的日军尸体,看到了正在欢呼的战士。



但他没有笑。



他径直走向了那堆堆积如山的独轮车。



在一个被踩扁的油桶前,张合停下了脚步。



那油桶上,有一个清晰的血手印。那是那个老汉临死前留下的最后的印记。血已经冻成了黑紫色,和黑色的油漆融为一体,分不清彼此。



张合慢慢蹲下身,伸出手,轻轻抚摸着那个血手印。



冰凉,粗糙。



这就是这场战争的底色。



这不是几个将军的博弈,不是几件新式武器的比拼。这是两个民族意志的较量。



只要还有这样的人民在,只要还有这样的独轮车在推。



哪怕关东军有再多的五式战车,有再多的喷气式飞机。



他们也赢不了。



“旅长。”赵刚走到他身后,声音低沉,“统计出来了。为了送这批物资,牺牲了……四百三十七名乡亲。”



张合没有说话。



他缓缓站起身,摘下那双洁白的手套,整整齐齐地叠好,放在那个油桶上。



然后,他退后一步,立正。



对着那些独轮车,对着那片苍茫的雪原,敬了一个标准的、久久的军礼。



风雪更大了。



但在这风雪中,那无数辆独轮车压出的车辙印,却像是刻在大地上的丰碑,永远都不会被掩埋。



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