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床头柜上放着她昨天带来的保温桶,已经空了。



“没事的,”顾陌的声音很轻,很柔,像是在哄一个受惊的孩子,“只是擦擦身,擦完会舒服一点。”



顾念安不听。



他缩到床的最里边,背抵着墙,双手抱头,整个人抖得像风中的落叶。



但顾陌注意到,他抱着头的手,留了一道缝隙。



刚好够眼睛从缝隙里看她。



那不是防备的眼神。



那是恐惧和渴望混在一起的眼神,像一只被遗弃过的狗,看见有人伸出手来,又想靠近,又怕再次被踢开。



顾陌没有再勉强。



她把毛巾放回盆里,说:“那等你愿意的时候再说。”



她重新盖上被子,又念了一会儿报纸。



念的时候,她看见那只手从被子里慢慢伸出来,碰了碰盆里的水,又飞快地缩了回去。



她假装没看见。



第七天,她没有带保温桶,只带了那盆温水。



顾念安还是缩在床角。



但当她走近时,他没有再躲。



他只是看着她,眼神里还是那种复杂的情绪。



怀疑、警惕,还有一丝小心翼翼的期待。



顾陌把盆放下,拧干毛巾,伸出手。



这一次,当她的手碰到他的手臂时,他只是轻微地颤抖了一下,没有躲开。



但他的手在发抖。



整条手臂都在发抖。那不是冷的,是紧张的。



他的另一只手死死抓着被单,指节都发白了。



顾陌开始给他擦身。



从手臂开始,一点一点,很轻很轻,像是在擦拭一件易碎的瓷器。



他的手臂细得像枯柴,皮肤松弛,完全不像一个四十七的中年人该有的手。



顾陌擦得很仔细,每一下都轻柔得像羽毛拂过。



顾念安低着头,看不见表情。



但顾陌注意到,他的肩膀在微微颤抖。



擦完手臂,顾陌换了水,又给他擦了脸。



毛巾拂过他的脸颊时,她感觉到有温热的液体滴在自己手背上。



他没有哭出声。



他只是在发抖,肩膀一耸一耸的,喉咙里压着一些破碎的声音,像是被什么东西堵住了,出不来。



顾陌没有抬头,没有看他,只是继续轻轻地擦着。



第八天,顾陌念完报纸后,正准备离开,被子里突然传出一个声音。



很轻,很哑,像是从很久远的地方传来:



“你……明天还来吗?”



顾陌停住脚步。



她看着那撮灰白的头发,看着那只从被子里伸出来的、瘦骨嶙峋的手。



那只手伸得很慢,像是不确

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