他的脑子里流淌出来,精确到小数点后两位。



37825,014,7。



42160,009,12。



……



刀疤脸蹲在旁边,看着余则成写字。他看不懂那些数字是什么意思,但他知道,先生冒着性命从那栋灰楼里带出来的东西,正在一个字一个字地变成纸上的墨迹。



他没有说话。只是默默地用身体挡住了晨风,不让风把报纸吹走。



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