林锋看着弗格森有些疲惫的脸色,沉默了几秒,还是开口道。



“BOSS,《每日邮报》上的那些......传言……我也知道了一些。”



弗格森喝茶的动作顿了一下。



“高层那边,想拿我的伤病做文章?”林锋语气很平淡,像是在说别人的事。



老头子没马上接话。他站起身,走到窗前,看着外面的景色。过了好一会儿,他转过身,走回沙发边。



弗格森伸出右手,按在了林锋的肩膀上。



隔着T恤,林锋能清晰地感受到佛格森手掌的温度。



“林。”弗格森的声音低沉,带着一丝坚决,“外面的那些屁话,报纸上的新闻,你一个字都别往心里去。”



老头子的眼睛盯着林锋。



“格雷泽那帮混蛋,确实在会议上提过一些......嗯,恶心人的条款。但我告诉你,只要我亚历克斯弗格森还在曼联主教练这个位置上坐一天,谁也别想动你的合同。”



肩膀上的力道加重了几分。



“你为了这支球队,做了你能做的一切。如果俱乐部连这点担当都没有,那这支球队也不配叫红魔。”弗格森深吸了一口气,语气放缓,“这事儿,老头子我来扛。天塌下来,有我顶着,你现在的任务只有一个,就是把这该死的腿养好。”



林锋低着头,不知道说什么才好。



胸口像是有东西堵着,憋的发慌。



资本是冷血的,但眼前这个满头白发的老人,却用他的肩膀,替他挡住了所有的风雨,这不是一个主教练对球员的安抚,这更像是一个老父亲在保护自己最骄傲的孩子。



林锋把眼泪憋了回去。



抬起头,笑了一下。



“知道了,BOSS。”



弗格森也笑了,他用力拍了拍林锋的肩膀,“嗯,好好休息,我等你回来。”



傍晚,弗格森和林锋一家吃过晚饭后就离开了,期间更是夸林母的手艺好,说是要投资林母开个餐厅,给林母逗的笑声不断。



夜幕降临,欧洲杯比赛迎来了高潮。



屏幕上,身披葡萄牙7号球衣的C罗刚刚打进一粒精彩的任意球。那家伙嚣张地冲向角旗区,高高跃起,做出了标志性的下压庆祝动作。



林锋拿过手机,拨通了鲁尼的电话。



电话响了很久才接通。



“法克!林,你最好有急事!我刚钓到一条大鱼!”鲁尼气急败坏的声音传了过来。



因为英格兰连08年欧洲杯的正赛都没打进去,小胖子这个夏天彻底闲了,跑到加勒比海去度假钓鱼了。



“钓鱼爽吗,韦恩?”林锋靠在沙发上,看着电视里的C罗,“我正看比赛呢,克里斯那家伙刚进了个任意球,尾巴都快翘到天上去了。”



“别跟我提那个花孔雀!”鲁尼在那边骂骂咧咧,“看着他那副得瑟样我就来气!”



“是挺来气的。”林锋顺水推舟,“可惜啊,你们英格兰连预选赛都没过,你要是去了,高低能在场上给他两脚,灭灭他的威风。”



“放屁!

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