码。



电话响了很久才接通,那头传来浓重的苏格兰口音,带着明显的不耐烦:“马丁,我在看录像。如果你没有在德国给我找到下一个罗伊·基恩,我就把你塞进麻袋扔进泰晤士河。”



“不是基恩,亚历克斯。”马丁看着林锋露出结实的后背,“是一个传球像手术刀一样的怪物。而且……他好像被多特蒙德扫地出门了。”



老头咽了口唾沫,攥紧了手里的手机:“我们得赶紧下手。”



林锋搓了搓冻僵的手指,准备去五公里外的免费社区球场跑几圈。技术差点,体能绝对不能落下。



“嘿,小子。”



浓重的苏格兰口音,带着一股子含糊不清的鼻音。



林锋回头。一个戴着灰色鸭舌帽的胖老头靠在路灯杆上。老头裹着一件灰扑扑的风衣,手里捏着半个冷掉的热狗。



“球传的不错嘛,就是体格单薄了点,像没发育好的小孩儿。”老头吧唧着嘴,把最后一口香肠咽下去,油乎乎的手直接在风衣下摆蹭了两下。



林锋拎起包带,没搭理他。这年头,球场外面经常蹲着些说闲话的闲散人员。



“马丁·弗格森。”老头见林锋要走,赶紧从口袋里摸出一张皱巴巴的名片,递过去,“有兴趣去曼彻斯特踢球吗?”



林锋脚步停住。



曼彻斯特?



他盯着老头看了一秒。这老头怎么看都像个在火车站倒卖黄牛票的酒鬼。



“林!等等!”



急促的脚步声从球场内传来。



克劳斯气喘吁吁地跑出基地侧门,他只穿着一件单薄的训练服,手里攥着几张刚打印出来的a4纸。



他没看旁边吃热狗的老头,一把拽住林锋的帆布包带。



克劳斯胸口剧烈起伏,挤出一个略显尴尬的笑,脸上的横肉跟着抖了两下,“林,跟我回去,我刚拟好了一份新合同。”



林锋把包带从他手里抽出来。



“回去干嘛?接着踢边后卫?还是坐冷板凳看你奶奶踢前腰?”



克劳斯脸色僵了一下,干咳一声,把手里的a4纸抖得哗哗响:“主管那边我去说。一份两年的青训合同,周薪三百欧。只要你把刚才那种状态保持下去,下个赛季我保证你进u21大名单。”



三百欧。



三天前,也是这个人,当着全队的面把合同撕成两半,让他滚去卖炒饭。



林锋低头,看着克劳斯,嗤笑出声:“克劳斯先生,你觉得一坨狗屎,冻硬了就能当金条卖吗?”



“你什么意思?”



“我的意思是,你们这破地方,我不待了。”



克劳斯火了,音量猛地拔高,唾沫星子乱飞:“林锋!你别给脸不要脸!出了多特蒙德的大门,全德国哪家俱乐部会要一个没有对抗、没有速度的球员?你以为你是谁?巴拉克吗!”



“德国不要,英格兰要啊。”旁边的胖老头突然插嘴。



克劳斯转头,皱着眉上下打量老头:“你谁啊?这里有你说话的份?要饭去别处要!”



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