颊,从两颊爬到鼻翼。



一颗一颗地冒,像是往面团上按豆子,按一个鼓一个。



他照着铜盆里的水看了一眼自己的脸。



看完就把盆推开了。



哈丹巴特尔傍晚又来了一次。



这回他推开了门。



屋里的味道扑面打过来,甜腐的气息裹着汗臭和脓水的酸味,呛得他后退了半步。



图们躺在床上,脸朝着墙,被子盖到下巴。



露出来的半张脸上,红点已经变成了水疱,鼓鼓的,透着光。



哈丹巴特尔站在门口看了三息,把手里的水碗放在门槛上,带上了门。



他走回自己屋里,坐在床沿上。



两只手搁在膝盖上,抖了一阵。



第四天。



第五天。



第六天。



每天早上,哈丹巴特尔做的第一件事,就是走到院门口,贴着门板听外面的动静。



卖包子的挑着担子从街上过,吆喝声拖得老长。



茶楼的伙计在门口泼洗碗水,铜盆磕在石头上当当响。



两个女人站在巷口扯闲话,声音清清楚楚地飘进来。



没有。



什么都没有。



第七天。



哈丹巴特尔在院子里的石凳上坐了一整天。



从天蒙蒙亮坐到日头偏西,又从日头偏西坐到月亮升起来。



石凳冷得发潮,屁股底下的袍子都坐出了水印。



他不动。



他在等一个声音。



等太医院的人满街跑,等衙役敲着铜锣封街,等隔壁的茶楼突然关了门。



等城里的人开始倒下。



什么都没等到。



巴雅尔蹲在他旁边剥干牛肉,嚼得咔嚓响。



“大使,你坐这干嘛?”



哈丹巴特尔没回话。



第八天。



图们的天花进了最凶的一关。



水疱全变成了脓疱,脓疱连成了片,脸上像是被人泼了一层黄泥浆,干了又湿,湿了又干。



他烧得说胡话,翻来覆去地喊。



“额吉……额吉……”



声音沙哑得像破风箱。



哈丹巴特尔不敢进屋了。



他蹲在门外,从门缝底下把水碗推进去。



碗被碰倒了,水洒在砖地上,流出一条细线。



里头的声音断断续续,一会儿喊母亲,一会儿喊妹妹的名字,一会儿又嘟囔着听不清的蒙古话。



哈丹巴特尔蹲在门口,背靠着墙,仰起头看天。



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