节都讲了,讲他父亲的头被挑在枪尖上,讲明军的士兵冲着那颗头哈哈大笑。



"你母亲呢?"



"冻死了。腊月里。帐篷的口子没人补,风灌进来,冻了一夜,第二天早上人就硬了。"



图们说这些的时候声音很平。



“家里还有其他人么?”



“有个妹妹,不幸遭遇了明军的扫荡.......估计.......”



大汗看着他的脸,看了很久。



"想报仇吗?"



图们点了头。



"你只要做一件事。"



大汗从怀里摸出那个竹筒和油纸包裹,放在他面前。



"那个姓孔的汉人说,这些东西带到应天去,能让整座城变成死城。你混在使团里头,走进那个大殿,站到那个姓朱的皇帝面前。你不用开口说话,不用拔刀,不用做任何事。你只要待在那里。"



大汗的弯刀在膝盖上磕了一下。



"你的身体就是武器。你呼出来的气,你碰过的东西,你站过的地方,全都是。"



图们把那两样东西收进了怀里。



大汗又说了一句。



"你估计是没法活着回来了。"



"我知道。"



"不后悔?"



图们没有回答这个问题。



他想起母亲死的那天早上。



他掀开帐篷的门帘,看见母亲侧躺在毡子上,身体蜷成一团,膝盖顶着胸口,两只手缩在袖子里。



他叫了一声,没人应。



他蹲下来摸了一下母亲的脸。



冰的,比帐篷外头的雪还冰。



图们把回忆从脑子里赶走了。



他拿起桌上的竹筒,用指甲抠开一头的封蜡。



蜡很厚,抠了好一阵才抠穿。



筒口露出来,他凑近了闻了一下。



没什么特别的气味,像是干了很久的泥巴。



他把竹筒倒过来,在掌心磕了两下。



一小堆灰褐色的粉末落在手掌里。



很细,比面粉粗一点,用手指捻了捻,有些颗粒感。



这是从额日和身上的痘痂刮下来的,晾干之后碾碎的。



图们从靴筒里抽出一把短刀。



刀不长,一拃多一点,刃口磨得亮。



这刀是跟着他的长刀一起被明军收走又还回来的,因为太短,明人没当回事。



他把左袖子撸上去,露出小臂内侧。



咬着牙,横着划了一刀。



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