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朱元璋点了一下头。“准了。朱标,你去办。”



“是。”



地上的朱棣忍不住了。



“父皇!”



朱元璋低头看他,眉毛一挑。“你还有脸说话?”



“儿臣的鱼——”



“什么你的鱼。”朱元璋的声音冷了一截,“那是水师的船、朝廷的兵、太子批的章程。你算哪根葱?”



朱棣咬了咬牙。



“儿臣亲手剖的。一条一条剖的。手都泡烂了。”



他把两只手从地砖上翻过来,掌心朝上。十根手指的指缝间全是还没褪干净的红印,指甲盖边缘有几处裂口,结了黑色的痂。



朱元璋的目光落在那双手上。



停了两息。



他没说话,端起茶碗又喝了一口。



“滚回去养伤。”他说



朱棣从地上爬起来,后背的衣裳已经被藤条抽破了两道口子,隐约能看见底下肿起来的红痕。他没喊疼,拱了拱手,一瘸一拐地往外走。



走到殿门口,他停了一下。



“父皇。”



“又怎么了?”



“那几万斤咸鱼,够京城吃多久?”



朱元璋没答。



朱棣也没等答案,迈腿走了。



殿内重新安静下来。朱元璋放下茶碗,目光从门口收回来,落在案面上那张盐田图纸上。



“先生。”



“臣在。”



“盐这个东西——”朱元璋的手指按在图纸上,声音忽然压低了半分,“动了谁的饭碗,你心里有数吧?”



林远没有立刻回答。



他看着朱元璋的眼睛。



那双眼睛里没有怒气,没有欣喜。只有一种极其冷静的、计算过一切之后的审视。



“臣知道。”林远说。



“两淮盐商。”朱元璋的手指在图纸上划了一道,“每年给朝廷缴多少盐税,你查过没有?”



“查过。洪武十二年,两淮盐课银一百一十七万两。占全国盐税六成。”



朱元璋的嘴角动了一下。不是笑。



“一百一十七万两。”他重复了一遍,“你现在告诉咱,有一种法子,能绕开盐商,直接晒出精盐来。”



他往后靠了靠,胳膊搁在扶手上。



“你猜那帮盐商知道了,会怎么做?”



林远没说话。



殿外传来朱棣一瘸一拐的脚步声,越来越远。



海风从敞开的殿门灌进来,把案上的图纸吹得翘了一角。



朱元璋伸手按住。



“想好了再回答。”他说,“这一步迈出去,可就不是挖池子那么简单了。”(3/3)

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