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他没哭。他已经几十年没哭过了。但眼眶是红的,红得五个儿子都不敢看。



“先生。”



朱元璋的声音从喉咙里挤出来,嘶哑,像砂纸在石头上磨。



“咱知道你要说什么。”



他慢慢站起身,走到前面来,走到讲案旁边。他看着案上那半块饼,伸手拿起来,捏在手里,捏了两息,又放回去。



“咱爹娘就是这么死的。”



殿内死寂。



朱标的手在袖子里收紧了。他听过这段往事,但从来没听父皇亲口说过。



“至正年间的钞,跟擦屁股纸一样。咱爹攒了一辈子,到头来一斗米都换不来。”朱元璋的手按在讲案上,按得指节泛白,“咱发宝钞的时候,跟刘基说过一句话——咱大明的钞,不会走那条老路。”



他转过头,看向林远。



“走了?”



林远站在三步之外,没退,也没上前。



“还没到那一步。”他说,“但路是同一条路。”



朱元璋盯着他看了很久。



久到朱樉以为父皇要发火了,手已经抓住了椅子扶手准备跪。



但朱元璋没有发火。



他长长地吐了一口气,转过身,背对着所有人,看着殿外的天。



正月的天,干冷,蓝得很深。



“你告诉咱。”



他的背影站在那里,像一堵墙。但那堵墙的肩膀,微微垮着。



“这东西,到底该怎么改?”(3/3)

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