搁在黑板槽上的粉笔。



所有皇子同时屏住了呼吸。



朱元璋没有写字。他拿着粉笔,在“天子”那个圆圈旁边,慢慢点了一下。



粉笔在黑板上留下一个白点。



然后他开口了。



“咱十七岁那年,身上一件衣裳三个补丁,连饭都吃不上。”



声音不重,像在自言自语。



“濠州投军的时候,一杆破枪,枪头都是钝的。杀人得捅三下才能捅透。”



他把粉笔放回黑板槽上,转过身,看着五个儿子。



“你们知道咱后来怎么坐到那把椅子上的?”



没有人敢接话。



朱元璋自己答了。



“杀出来的。二十万人跟咱过长江,活着打进应天的不到三万。陈友谅六十万大军压过来,咱用十万人把他堆死在鄱阳湖。张士诚占着江南最富的地盘,咱硬生生啃了两年,城墙上的箭射得跟刺猬一样。”



他的手抬起来,缓缓握成拳。



“先生说得对。拳,就是权。”



朱元璋看着自己的拳头。那只手上有几道旧疤,指节粗大,指甲下面嵌着洗不掉的暗沉——那是年轻时握枪杆磨出来的茧子,几十年了都没消。



“咱的权——”



他把拳头举到所有儿子面前。



“就是那一百万条命。他们听咱的。”



他松开拳头,语气忽然平淡了下来。



“所以胡惟庸跪在外面的时候,咱不急。”



他扫了一眼朱棣。



“你急了。你想拔剑。”



朱棣低下了头。



“你急什么?他手里有兵吗?他手里有刀吗?”朱元璋的声音里带了一丝几不可闻的嘲意。“他手里只有笔杆子。笔杆子能杀人吗?”



朱棣没抬头,但嘴唇动了一下:“能。”



朱元璋愣了一瞬。



“笔杆子能诛心。”朱棣抬起头,目光跟他父亲对上了。“先生昨天说的——暴力只能杀人,不能诛心。笔杆子反过来。它杀不了人,但能诛心。舆论起来了,天下读书人都说陛下是昏君,就算有百万大军,军心也会动摇。”



殿内安静了一瞬。



朱元璋盯着朱棣看了五息。



然后他笑了。



那种笑跟昨夜不一样。不是亮獠牙。是一个父亲看到儿子说出了一句明白话时,那种从眼底渗出来的东西。



“这十几天的课没白上。”



朱元璋转向林远。



“你继续。”



他没有回耳房。他拉过朱棡旁边的空椅子,直接坐了下来。龙袍的下摆铺在地上,皱成一团,他也不管。



老皇帝要听课。正式地,不再躲在隔壁偷听。



林远看着这一幕,眼底闪过一丝极淡的笑意,转瞬即逝。
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