二零二五年,腊月二十七。



城南旧巷最里面那间出租屋,门板薄得挡不住风。北风从门缝里钻进来,卷着霉味、灰尘味和楼下煤炉呛人的烟气,把那张发黑的棉被吹得轻轻发颤。



李享知缩在床角,像一截快烧完的木头。



床边堆着他今天捡回来的纸壳子,没来得及卖,绳子还没扎。靠墙那只破搪瓷缸里泡着半块凉馒头,水面浮着一点白沫。屋里唯一值点钱的,是床头那只掉了漆的铁皮盒子,里面装着几张被抚平又折皱的旧照片。



他伸出干得像树皮一样的手,慢慢把盒子打开。



最上面那张,是三个孩子小时候的合影。



大儿子李小龙抿着嘴,站得笔直,眼神倔得像头小牛。二女儿李小芳梳着两根细辫,怯生生地靠着哥哥。最小的李小军鼻子上还挂着一点灰,笑得没心没肺。



照片边角都磨白了。



李享知盯着看了很久,眼窝慢慢陷得更深。



“小龙……”



他张了张嘴,喉咙像堵了砂石,只挤出一口浑气。



临到死,他脑子里转来转去的,不是那些继女住的大房子,不是当年咬牙供出去的一张张学费收据,也不是那些他说服自己“总有一天会记你好的”漂亮话。



他想起的,全是自己的三个孩子。



想起小龙十五岁那年,背着铺盖卷去砖窑打工,走的时候连头都没回。



想起小芳把录取通知书塞进灶膛里,一边烧火一边掉眼泪,还笑着说女孩子读不读都一样。



想起小军十七岁在街头跟人打架,脸上全是血,梗着脖子冲他喊,别装了,你眼里从来就没我们。



这些年他总觉得,自己是为了那个家在熬,是为了日子能过下去,是为了孩子多读点书总归没错。可到头来,他供出来的是别人的前程,耗掉的是自己亲骨肉的一辈子。



门外传来一阵脚步声,又很快远了。



没人会在这个时候来看他。



出租屋冷得像冰窖,李享知忽然有点想笑。人活到七十多,活成这样,也算是有始有终了。年轻时候他被人夸老实,后来被人夸厚道,再后来没人夸了,大家都默认他该吃亏,该退让,该为别人兜底。



只有他自己知道,这辈子最蠢的一件事,就是把亏欠自己孩子换来的东西,捧给了外人。



心口忽然一阵绞痛,像有人拿铁钩子从里面猛地一拽。



李享知闷哼一声,整个人蜷起来,手里那张照片滑到地上。



视线一点点发黑的时候,他听见窗外不知谁家电视正在放春节晚会预告,热闹得很,像隔着另一个世界。



他用尽最后一点力气,往前够了够,手指碰到那张照片。



“要是能重来……”



这句话没说完,屋里彻底静了。



下一瞬,耳边忽然炸开一阵尖利的鞭炮声。



噼里啪啦,热闹得刺耳。



李享知猛地睁开眼,胸口剧烈起伏,像溺水的人刚被拽上岸。



头顶不是发黄开裂的出租屋天花板

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