豆片、午餐肉、冻豆腐堆了满桌。



芬格尔抢着肉,路明非护着菜,老唐嚷嚷着“都是兄弟别这么见外”,筷子下得比谁都快。



“你慢点!”路明非叫,“那片毛肚我涮了半天!”



“涮了半天说明缘分不够。”老唐理所当然地夹走,“真正属于你的食材,谁也抢不走。”



“你这种歪理都是在哪学的?”



“人生教会我的。”



芬格尔边吃边点评:“这一桌里最不该讲人生的就是你。”



火锅的热气往上蒸发,白雾弥漫,玻璃窗都蒙了一层水汽。



苏墨坐在稍远一点的位置,没有加入他们抢食,只是偶尔夹两筷子清汤里的青菜,更多时候在安静地看着沸腾的锅底。



老唐忽然不说话了,路明非正忙着和芬格尔争最后一颗牛肉丸,没注意他的变化。



苏墨却第一时间抬眼,老唐正盯着那口翻滚的红锅。



锅底沸腾,辣油起伏,里面的花椒和干辣椒被热浪顶起来又沉下去,像某种古老而有节奏的呼吸。



老唐的眼神有一瞬间变得很涣散。



像是在看锅,又像是透过那片沸腾的红看到更深处的什么东西。



他手里的筷子没有停,一下,一下,慢慢在桌面上划着。



木质桌面被筷尖沾上的一点油水拖出浅浅痕迹,弯折、回转、交错,最后组成了一个极其复杂的纹路。



那不是无意义的乱画,也不是普通人会随手勾出来的图案。



苏墨的目光落在那道符号上,眼神中出现了一丝波动。



那个纹路,像极了某种尚未说出口的龙文。(4/4)

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