汉东那边的夜雨,下得人骨头缝里都冒着绝望的寒气。



京城这头,三环边上的高档公寓里,地暖开得燥热。



钟小艾捏着水晶高脚杯,指骨泛着青白。



“啪嗒”一声。



杯底磕在实木茶几边缘,手心出汗,滑了一下。



半杯十几万的罗曼尼康帝泼了出去。



暗红色的酒液砸在昂贵的波斯地毯上。



洇出一大片像干涸血迹的污斑,散着股酸涩的发酵味。



她连抽纸去擦的动作都没做,胸口像拉风箱一样上下扯动。



客厅那台超薄电视机里,新闻频道的女主播字正腔圆,声音刺耳。



“据本台最新消息,凌霄财团旗下资本已全面整合京圈文娱市场……”



钟小艾抓起遥控器,按键的手指头直发抖。



连摁了几次电源键,没关掉,反倒按到了音量加号键。



声音猛地炸响。



她气得一把将遥控器砸向电视机。



塑料外壳磕在屏幕边框上,弹飞到角落,两节南孚电池骨碌碌滚进沙发底。



钓鱼台那场国宾宴才过去没几天。



晏清风掀桌子的余波,把京城的权贵圈子撕了道大口子。



那些平时跟钟家称兄道弟的叔伯,连夜撇清干系。



她爸昨晚接了几个拒接电话,气得心梗,现在还在ICU里插着管子。



钟家,成了向那个汉东疯子摇尾乞怜的弃子。



隔天上午,部委大楼,地下负一层的档案室。



空气里飘着股纸张发霉的怪味,吸进肺里直刺挠喉咙。



头顶那根老式日光灯管接触不良,发出“嗞啦嗞啦”的电流声,闪得人眼晕。



钟小艾坐在角落那张漆皮掉得斑驳的铁皮桌前,盯着面前落满灰的卷宗。



“砰。”



一摞半米高的报废文件,被重重砸在她的桌角。



灰尘腾空而起,呛得她捂着鼻子,偏过头闷咳了两声。



“哎哟,小艾姐,这灰大,呛着你这贵体了?”



说话的是个刚分来不到半年的科员,叫刘波。



以前这小子见她,隔着走廊就弯腰叫“钟处”,端茶倒水跟个伺候主子的太监似的。



刘波现在单手撑着她桌沿,嘴里嚼着口香糖,吧唧作响。



“主任交代了啊,这几箱子陈年烂账,今天下班前必须碎完。”



他吐了个泡泡,泡泡破了糊在嘴唇上,拿手背胡乱一抹。



“哦,忘了说,那碎纸机老卡纸,您受累,一页一页慢慢拆着弄。”



钟小艾猛地站起来。



起得太急,膝盖重重撞在铁抽屉拉手上,疼得她倒抽一口凉气,眼泪花都逼出来了。



“刘波,你算个什么东西!你敢支使我?

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