还有希望！”
王导低头看着他，沉默了很长时间。
然后他伸出那只枯瘦如柴的右手，轻轻拍了拍黑衣人的肩膀。他的手很凉很轻，像是落在肩头的一片枯叶。
他温声说温峻是个好部下，也是他最信任的人。他已是大势已去之人，不值得他再把命搭进去。
柔然那边也不必再去，郁久闾贺兰的弟弟只想借他的名声，去拉拢那些还对王家抱有幻想的残余势力，他对于柔然人来说不是一个活人，只是一面旗帜。
旗子迟早会被换掉，换掉之后便是死路一条。与其死在阴山以北的草原上，他更愿意死在太原。
太原是他的老家，汾河的水是他从小看着长大的。人回老家，总要有个落脚的地方。
他让温峻不必再管他，远走高飞重新活人去吧。
黑衣人跪在地上低着头，肩膀剧烈地耸动了好几次，终于缓缓站起来，朝王导深深一躬，然后无声地退出了牢房。
牢门重新锁上时，门轴发出一声极沉闷极压抑的嘎吱声，随即整个牢房陷入了比之前更加深沉的寂静。
王导靠在石壁上，缓缓闭上了眼睛。
牢房里很安静，只有墙缝里渗出的水珠滴，落在青石地面上发出的极细微的滴答声。
他将双手搭在膝头，干枯的手指微微蜷着，掌心朝上，像是在托着什么东西。那张被他嚼碎了咽下去的纸条，还残留着纸张粗糙的纤维感，刮得他喉咙微微发涩。
他想起很多年前第一次踏入太原城的情景——
那时候他才二十岁，刚从太学出来，骑着一匹半旧的灰马，穿着一身洗得发白但熨得极平整的青衫，马鞍上挂着一只旧书箱，里面装着几卷手抄的《左传》和《孙子》。
他站在太原城门口，仰头看着城门上那块刻着“太原”二字的青石匾额，心里想的是：终有一日，他要让太原王氏在这座城里成为无人不知的姓氏。
他做到了，后来又把一切都丢了。他曾经站在权力的顶峰，把满朝文武玩弄于股掌之间；后来坐在汾河边的别院密室里，对着羊皮地图上邺城的红圈反复推演反扑计划，咬牙切齿地发誓要重新站上太极殿的金阶。
再后来他被关进这间不见天日的地牢，身上穿着破了洞的囚衣，每天靠着稀粥和麦饼度日。他想过发动最后一搏冲出天牢，想过和陆悬鱼同归于尽，想过靠着柔然人的刀马重新夺回太原。
但今天——在得知天兵围城、听到慕容冲拔剑抗天、看到温峻死心塌地地愿意为他赴死之后——他忽然什么都不想了。不是心死，不是绝望，是一种他这辈子从未体验过的、极淡极轻的平静。
像是汾河的水流了那么多年，终于在这一刻冲走了他心中最后一块石头。
他闭着眼睛，手指在膝头缓缓摩挲着铁镣冰冷的铁环，忽然想起自己许多年前在太原汾河边写的一首诗。
那时候他还没做官，还没学会权斗和阴谋，还能在汾河边的垂柳下，对着月亮喝几杯浊酒写几行诗。那首诗他后来再也没有想起过——太学出来之后他便一头扎进了官场，诗词歌赋对他来说是敲门砖，敲开了便扔在身后再也不曾捡起。
但此刻在这间只有滴水声和铁链碰撞声的地牢里，那首诗的第一句忽然又从记忆深处浮了上来，清清楚楚，一字不差。他低声念了出来，声音沙哑
王导低头看着他，沉默了很长时间。
然后他伸出那只枯瘦如柴的右手，轻轻拍了拍黑衣人的肩膀。他的手很凉很轻，像是落在肩头的一片枯叶。
他温声说温峻是个好部下，也是他最信任的人。他已是大势已去之人，不值得他再把命搭进去。
柔然那边也不必再去，郁久闾贺兰的弟弟只想借他的名声，去拉拢那些还对王家抱有幻想的残余势力，他对于柔然人来说不是一个活人，只是一面旗帜。
旗子迟早会被换掉，换掉之后便是死路一条。与其死在阴山以北的草原上，他更愿意死在太原。
太原是他的老家，汾河的水是他从小看着长大的。人回老家，总要有个落脚的地方。
他让温峻不必再管他，远走高飞重新活人去吧。
黑衣人跪在地上低着头，肩膀剧烈地耸动了好几次，终于缓缓站起来，朝王导深深一躬，然后无声地退出了牢房。
牢门重新锁上时，门轴发出一声极沉闷极压抑的嘎吱声，随即整个牢房陷入了比之前更加深沉的寂静。
王导靠在石壁上，缓缓闭上了眼睛。
牢房里很安静，只有墙缝里渗出的水珠滴，落在青石地面上发出的极细微的滴答声。
他将双手搭在膝头，干枯的手指微微蜷着，掌心朝上，像是在托着什么东西。那张被他嚼碎了咽下去的纸条，还残留着纸张粗糙的纤维感，刮得他喉咙微微发涩。
他想起很多年前第一次踏入太原城的情景——
那时候他才二十岁，刚从太学出来，骑着一匹半旧的灰马，穿着一身洗得发白但熨得极平整的青衫，马鞍上挂着一只旧书箱，里面装着几卷手抄的《左传》和《孙子》。
他站在太原城门口，仰头看着城门上那块刻着“太原”二字的青石匾额，心里想的是：终有一日，他要让太原王氏在这座城里成为无人不知的姓氏。
他做到了，后来又把一切都丢了。他曾经站在权力的顶峰，把满朝文武玩弄于股掌之间；后来坐在汾河边的别院密室里，对着羊皮地图上邺城的红圈反复推演反扑计划，咬牙切齿地发誓要重新站上太极殿的金阶。
再后来他被关进这间不见天日的地牢，身上穿着破了洞的囚衣，每天靠着稀粥和麦饼度日。他想过发动最后一搏冲出天牢，想过和陆悬鱼同归于尽，想过靠着柔然人的刀马重新夺回太原。
但今天——在得知天兵围城、听到慕容冲拔剑抗天、看到温峻死心塌地地愿意为他赴死之后——他忽然什么都不想了。不是心死，不是绝望，是一种他这辈子从未体验过的、极淡极轻的平静。
像是汾河的水流了那么多年，终于在这一刻冲走了他心中最后一块石头。
他闭着眼睛，手指在膝头缓缓摩挲着铁镣冰冷的铁环，忽然想起自己许多年前在太原汾河边写的一首诗。
那时候他还没做官，还没学会权斗和阴谋，还能在汾河边的垂柳下，对着月亮喝几杯浊酒写几行诗。那首诗他后来再也没有想起过——太学出来之后他便一头扎进了官场，诗词歌赋对他来说是敲门砖，敲开了便扔在身后再也不曾捡起。
但此刻在这间只有滴水声和铁链碰撞声的地牢里，那首诗的第一句忽然又从记忆深处浮了上来，清清楚楚，一字不差。他低声念了出来，声音沙哑
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