下。
老周看着那个被砍掉的树桩，看着树桩上积的雪，看着雪地上阿黄趴出来的那一小块露出泥土的空地。他忽然想起老李还活着的时候，秋天两个人下棋，阿黄就在树底下捡叶子。老李一边下棋一边唠叨，说阿黄捡叶子是傻，捡回去又不能吃。可每次阿黄叼着叶子跑回来，老李都会伸手接过去，翻来覆去地看，然后夹进棋谱书里。老周有次翻那本棋谱，里面夹了十几片叶子，每片都扁扁的，压得平平整整。
“你老李叔啊，”老周对阿黄说，“嘴硬。其实他稀罕你捡的叶子。他跟我说过，说阿黄捡的叶子好看，比地上随便落的都好。因为阿黄挑过。”
阿黄把脑袋往树桩那边挪了挪，贴住树桩上积的雪。雪很凉，可树桩下面有土。土里有根。根里连着那棵已经不在了的槐树。
那天下午，阿黄在树桩旁边趴了很久。太阳从西边矮墙上溜下去的时候，它慢慢站起来，往回走。走到楼道口，它停下来，回头看了一眼那个树桩。雪又下起来了，细细密密的，落在树桩上，落在阿黄刚才趴过的那小块空地上，慢慢地把那些爪印和卧痕覆盖起来。
阿黄上了四楼。每一步都很慢。前腿先上，后腿拖着跟上来，在台阶上蹭出轻微的沙沙声。二楼，三楼，四楼半。它在门口站了一会儿。门还是关着的。它用鼻子顶了顶门缝，然后趴下来，把身体贴在门板上。
屋里的藤椅在等着它。外套在等着它。那个搪瓷缸子、那张旧照片、那盆蔫了的绿萝，都在等着它。
阿黄用尽最后的力气，重新爬上藤椅，趴在那件蓝布外套上。它的鼻子埋进外套的褶皱里，深深地吸了一口气。烟草味几乎闻不到了。铁锈味也没了。可阿黄还是闻到了一个味道。很淡，淡得像冬天呵在玻璃上的一口气。那是老李的味道。是那个在垃圾桶旁边弯腰抱起它的老李的味道。是那个把粥里最稠的部分舀给它的老李的味道。是那个在梦里喊它“阿黄”的老李的味道。
窗外雪越下越大了。巷口那个树桩被雪埋住了。修鞋摊收了。张婶关了窗户。老周回了家。整个书脊巷安静下来，只剩下雪花落在屋顶上的簌簌声。
屋里没有开灯。黑暗中，阿黄趴在藤椅上，呼吸越来越慢，越来越浅。它的身体很轻，轻得像是要飘起来。可它的鼻子牢牢地贴在那件外套上，贴着最后一点旧日的气息。
它闭上了眼睛。眼皮很沉，像两片灌了铅的叶子。可眼皮后面，有一个画面在亮。是护城河边的春天。柳絮在飞。老李骑着自行车，嘴里哼着跑调的京剧。阿黄坐在前杠上，爪子扒着车把。风很暖，柳絮落在鼻尖上。老李低头看它，笑了。
“阿黄。”老李说，“跟我回家。”
阿黄在梦里摇了一下尾巴。一下，很轻。然后它的尾巴垂下来，搭在藤椅扶手上，不动了。
窗外，雪无声地下着。一片一片的，落在书脊巷的每一寸土地上。巷口那棵被砍掉的槐树桩上，积雪又厚了一层。雪面平整而洁白，像一张从未被人翻动过的旧书页。
屋里的藤椅安静地立在墙角。藤条磨得发亮，凹痕还在，像还托着一个熟睡的人。搪瓷缸子还在矮凳上，缸底干透的茶叶蜷成一小团，像一只握紧了一辈子的拳头，终于松开了。
第二天早上，老周推门进来的时候，发现阿黄趴在藤椅上，身体还是温的。它的鼻子贴着老李的外套，姿态安详得像在睡觉。老周叫了两声，它没有应。老周伸手摸了摸它的头，手心的温度告诉了他一切。
老周站在藤椅旁边，站了很久。然后他弯下腰
老周看着那个被砍掉的树桩，看着树桩上积的雪，看着雪地上阿黄趴出来的那一小块露出泥土的空地。他忽然想起老李还活着的时候，秋天两个人下棋，阿黄就在树底下捡叶子。老李一边下棋一边唠叨，说阿黄捡叶子是傻，捡回去又不能吃。可每次阿黄叼着叶子跑回来，老李都会伸手接过去，翻来覆去地看，然后夹进棋谱书里。老周有次翻那本棋谱，里面夹了十几片叶子，每片都扁扁的，压得平平整整。
“你老李叔啊，”老周对阿黄说，“嘴硬。其实他稀罕你捡的叶子。他跟我说过，说阿黄捡的叶子好看，比地上随便落的都好。因为阿黄挑过。”
阿黄把脑袋往树桩那边挪了挪，贴住树桩上积的雪。雪很凉，可树桩下面有土。土里有根。根里连着那棵已经不在了的槐树。
那天下午，阿黄在树桩旁边趴了很久。太阳从西边矮墙上溜下去的时候，它慢慢站起来，往回走。走到楼道口，它停下来，回头看了一眼那个树桩。雪又下起来了，细细密密的，落在树桩上，落在阿黄刚才趴过的那小块空地上，慢慢地把那些爪印和卧痕覆盖起来。
阿黄上了四楼。每一步都很慢。前腿先上，后腿拖着跟上来，在台阶上蹭出轻微的沙沙声。二楼，三楼，四楼半。它在门口站了一会儿。门还是关着的。它用鼻子顶了顶门缝，然后趴下来，把身体贴在门板上。
屋里的藤椅在等着它。外套在等着它。那个搪瓷缸子、那张旧照片、那盆蔫了的绿萝，都在等着它。
阿黄用尽最后的力气，重新爬上藤椅，趴在那件蓝布外套上。它的鼻子埋进外套的褶皱里，深深地吸了一口气。烟草味几乎闻不到了。铁锈味也没了。可阿黄还是闻到了一个味道。很淡，淡得像冬天呵在玻璃上的一口气。那是老李的味道。是那个在垃圾桶旁边弯腰抱起它的老李的味道。是那个把粥里最稠的部分舀给它的老李的味道。是那个在梦里喊它“阿黄”的老李的味道。
窗外雪越下越大了。巷口那个树桩被雪埋住了。修鞋摊收了。张婶关了窗户。老周回了家。整个书脊巷安静下来，只剩下雪花落在屋顶上的簌簌声。
屋里没有开灯。黑暗中，阿黄趴在藤椅上，呼吸越来越慢，越来越浅。它的身体很轻，轻得像是要飘起来。可它的鼻子牢牢地贴在那件外套上，贴着最后一点旧日的气息。
它闭上了眼睛。眼皮很沉，像两片灌了铅的叶子。可眼皮后面，有一个画面在亮。是护城河边的春天。柳絮在飞。老李骑着自行车，嘴里哼着跑调的京剧。阿黄坐在前杠上，爪子扒着车把。风很暖，柳絮落在鼻尖上。老李低头看它，笑了。
“阿黄。”老李说，“跟我回家。”
阿黄在梦里摇了一下尾巴。一下，很轻。然后它的尾巴垂下来，搭在藤椅扶手上，不动了。
窗外，雪无声地下着。一片一片的，落在书脊巷的每一寸土地上。巷口那棵被砍掉的槐树桩上，积雪又厚了一层。雪面平整而洁白，像一张从未被人翻动过的旧书页。
屋里的藤椅安静地立在墙角。藤条磨得发亮，凹痕还在，像还托着一个熟睡的人。搪瓷缸子还在矮凳上，缸底干透的茶叶蜷成一小团，像一只握紧了一辈子的拳头，终于松开了。
第二天早上，老周推门进来的时候，发现阿黄趴在藤椅上，身体还是温的。它的鼻子贴着老李的外套，姿态安详得像在睡觉。老周叫了两声，它没有应。老周伸手摸了摸它的头，手心的温度告诉了他一切。
老周站在藤椅旁边，站了很久。然后他弯下腰
本章未完，点击下一页继续阅读
(4/5)