爪子扒拉他的裤腿。



“这张是什么时候拍的?怎么想不起来了。”



老李把纸片翻过来,背面什么也没有。他又翻回去,眯着眼睛看。纸片上是阿黄趴在藤椅旁边,阳光从窗户照进来,把它背上的毛染成金黄色。照片右下角有一行打印的日期,老李盯着那行数字看了很久。



“2021年10月”他一个字一个字地念,念完之后沉默了一会儿,“2021年是哪一年?”



阿黄看着他。



“2021年”老李又念了一遍,声音越来越低。他抬起头看了一眼墙上的挂历,挂历上印着今年的年份。他看看挂历,又看看照片上的日期,嘴唇动了动,像是在做减法。



然后他忽然不说话了。



他把照片放回铁盒里,把盒盖合上,放进抽屉。动作很轻很慢,像是在放一件易碎的东西。



“不早了。”他说,“该做饭了。”



他从藤椅上站起来,手撑着扶手撑了一下才站直。阿黄跟在他脚边往厨房走,走了两步老李停下来,低头看它。



“阿黄啊。”



阿黄抬头。



“要是哪天,我连你也不记得了——”



他停下来,好像在想这句话该怎么说。想了半天,摇了摇头,伸手摸了摸阿黄的脑袋,什么都没再说,走进厨房。



阿黄蹲在厨房门口,看老李淘米、切菜。菜刀在砧板上发出有节奏的笃笃声,老李的手背上有两条青筋突起来,随着切菜的动作一鼓一缩。电饭煲冒出一缕白气,米汤的香味慢慢填满整间厨房。



一切都很正常。和昨天一样,和前天的前天一样。



但阿黄没有走开。



它蹲在厨房门口,耳朵竖着,尾巴安静地搁在地板上。它看着老李的背影,那个微微佝偻的、在黄昏的光线里显得格外薄的背影。老李咳嗽了一声,肩膀耸了一下,然后继续切菜。



窗外最后一片梧桐叶落下来,落在窗台上,落在早晨那片叶子的旁边。两片叶子并排躺着,叶尖对着叶尖,像是两个沉默的标点。



阿黄把下巴搁在前爪上。



它不知道“2021年”是前年。不知道人类的记忆有时会像沙漏一样一点一点漏空。不知道老李刚才站在抽屉前那一阵沉默,是一个老人第一次意识到自己脑中的某扇门正在悄悄关上。



它只知道今天的老李需要它在。



比昨天更需要。



藤椅还在原地,扶手上留着老李手掌的温度。阿黄回头看了一眼那把椅子,椅子上空空荡荡,系在椅脚的红绳在穿堂风里轻轻晃动。



它转回头,继续蹲在厨房门口。



锅里的水开了,咕嘟咕嘟冒着泡。老李拿起盐罐子,往锅里撒了一把盐,然后忽然停住了。



“放盐了没有?”他自言自语,“好像放过了又好像没有。”



阿黄叫了一声。



“你也觉得没放?”老李回头看它,笑了一下,“行,再放一次。咸了大不了多喝水。”



他又撒了一把盐。



阿黄的尾巴

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