黑了。雨打得眼睛都睁不开，手里的煤油灯晃晃悠悠的，只能照见脚下一小块地方。”老李顿了顿，又咳嗽了两声，这次咳得轻了些，“然后我就看见了那个小家伙——一条小黑狗，蜷在铁轨旁的草丛里，浑身湿透，抖得像片叶子。”
阿黄的耳朵动了动，它似乎听懂了“狗”这个字。
“我本来想不管的，那时候自己都顾不上，哪有心思管一条野狗。”老李的声音更低了，几乎被雨声淹没，“可它抬头看了我一眼——就那一眼，让我想起了你。”
阿黄发出一声短促的呜咽，像是在回应。
“所以我把它抱起来，塞进工作服里。那小家伙冻得冰凉，贴在我胸口上，连叫的力气都没有。”老李的手停在阿黄背上，不再移动，“我修了两个小时铁轨，它就那么安安静静地待着，偶尔动一下，蹭蹭我的胸口。等我干完活，雨也停了，月亮从云缝里露出来，照得铁轨亮晶晶的。”
“我给它起了个名字，叫‘煤球’。因为它全身黑乎乎的，只有眼睛亮得像煤堆里的星星。”老李笑了，但笑容里有一种阿黄从未见过的悲伤，“我养了它三年。三年里，它每天早上送我去上班，晚上在厂门口等我，比钟表还准时。第三年的冬天特别冷，它得了病，喘得厉害，我带它去看兽医，可是……”
老李没有说完。他的手又开始颤抖，这次抖得更明显。
阿黄用鼻子碰了碰他的手，然后伸出舌头，轻轻舔了舔那些粗糙的、布满老茧的手指。咸涩的味道——不是食物的咸，而是眼泪的咸。阿黄愣住了，它抬起头，看见老李的眼眶泛红，但脸上却没有泪水。那些泪好像倒流回了身体里，化作了咳嗽，化作了颤抖。
“我把它埋在铁轨北边的那棵老槐树下。”老李说，“第二年春天，槐树开花了，开得特别旺，白花花的一片，香得很。我总想着，那是煤球在告诉我，它过得好。”
雨渐渐小了，从密集的鼓点变成了稀疏的滴答声。屋檐还在滴水，一滴，两滴，落在门外的青石板上，溅起小小的水花。屋子里暗得几乎看不清东西，老李和阿黄就这样坐在黑暗里，像两尊沉默的雕像。
“阿黄啊，”老李忽然说，“要是有一天我不在了，你怎么办？”
阿黄听不懂这句话的意思。但它听出了老李声音里的担忧，那是一种沉甸甸的、压在胸口的东西。它站起来，前爪搭上老李的膝盖，伸出舌头舔他的脸。老李没有躲，任由阿黄粗糙的舌头扫过自己的脸颊、下巴、眼角。
“好了，好了，”老李拍拍阿黄的头，“我就随便问问。”
但他知道，自己不是随便问问。最近夜里醒来，胸口闷得慌，得坐起来好久才能缓过气。医生开的药吃了似乎也不见好，反而觉得身体一天比一天沉重。他不怕死——活了七十多年，见过的生死够多了。他只是放不下阿黄。
煤球走的时候，他哭了三天。那时候他四十岁，还有力气哭，还有力气在坟前坐上一整天。现在他七十多了，要是自己走了，阿黄会哭吗？它会在坟前坐着吗？还是会像煤球那样，在某个冬天的夜晚，孤单地离开这个世界？
老李不敢想下去。
“来，”他站起身，膝盖发出轻微的咔嗒声，“该做晚饭了。”
阿黄跟着老李走进厨房。狭小的空间里，老李的身影显得更加佝偻。他从米缸里舀出半碗米，想了想，又加了一小把。淘米的时候，水溅到了袖口，他也没在意，只是专注地搓着米粒，让乳白色的淘米水流进水槽。
阿黄的耳朵动了动，它似乎听懂了“狗”这个字。
“我本来想不管的，那时候自己都顾不上，哪有心思管一条野狗。”老李的声音更低了，几乎被雨声淹没，“可它抬头看了我一眼——就那一眼，让我想起了你。”
阿黄发出一声短促的呜咽，像是在回应。
“所以我把它抱起来，塞进工作服里。那小家伙冻得冰凉，贴在我胸口上，连叫的力气都没有。”老李的手停在阿黄背上，不再移动，“我修了两个小时铁轨，它就那么安安静静地待着，偶尔动一下，蹭蹭我的胸口。等我干完活，雨也停了，月亮从云缝里露出来，照得铁轨亮晶晶的。”
“我给它起了个名字，叫‘煤球’。因为它全身黑乎乎的，只有眼睛亮得像煤堆里的星星。”老李笑了，但笑容里有一种阿黄从未见过的悲伤，“我养了它三年。三年里，它每天早上送我去上班，晚上在厂门口等我，比钟表还准时。第三年的冬天特别冷，它得了病，喘得厉害，我带它去看兽医，可是……”
老李没有说完。他的手又开始颤抖，这次抖得更明显。
阿黄用鼻子碰了碰他的手，然后伸出舌头，轻轻舔了舔那些粗糙的、布满老茧的手指。咸涩的味道——不是食物的咸，而是眼泪的咸。阿黄愣住了，它抬起头，看见老李的眼眶泛红，但脸上却没有泪水。那些泪好像倒流回了身体里，化作了咳嗽，化作了颤抖。
“我把它埋在铁轨北边的那棵老槐树下。”老李说，“第二年春天，槐树开花了，开得特别旺，白花花的一片，香得很。我总想着，那是煤球在告诉我，它过得好。”
雨渐渐小了，从密集的鼓点变成了稀疏的滴答声。屋檐还在滴水，一滴，两滴，落在门外的青石板上，溅起小小的水花。屋子里暗得几乎看不清东西，老李和阿黄就这样坐在黑暗里，像两尊沉默的雕像。
“阿黄啊，”老李忽然说，“要是有一天我不在了，你怎么办？”
阿黄听不懂这句话的意思。但它听出了老李声音里的担忧，那是一种沉甸甸的、压在胸口的东西。它站起来，前爪搭上老李的膝盖，伸出舌头舔他的脸。老李没有躲，任由阿黄粗糙的舌头扫过自己的脸颊、下巴、眼角。
“好了，好了，”老李拍拍阿黄的头，“我就随便问问。”
但他知道，自己不是随便问问。最近夜里醒来，胸口闷得慌，得坐起来好久才能缓过气。医生开的药吃了似乎也不见好，反而觉得身体一天比一天沉重。他不怕死——活了七十多年，见过的生死够多了。他只是放不下阿黄。
煤球走的时候，他哭了三天。那时候他四十岁，还有力气哭，还有力气在坟前坐上一整天。现在他七十多了，要是自己走了，阿黄会哭吗？它会在坟前坐着吗？还是会像煤球那样，在某个冬天的夜晚，孤单地离开这个世界？
老李不敢想下去。
“来，”他站起身，膝盖发出轻微的咔嗒声，“该做晚饭了。”
阿黄跟着老李走进厨房。狭小的空间里，老李的身影显得更加佝偻。他从米缸里舀出半碗米，想了想，又加了一小把。淘米的时候，水溅到了袖口，他也没在意，只是专注地搓着米粒，让乳白色的淘米水流进水槽。
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