“老周”这两个字落进车队里的时候,后队那台破中巴先颠了一下。



喊话的声音不高不低,语气中还带着一点熟人的熟络。



姓周的司机整个人僵在驾驶座上,一只手已经摸到了车门把手,手指勾着那个铁扣,只要往外一推,半扇门就开了。



“是他……”他嘴里漏出半句话,人已经往前探了。



坐在他旁边的两个人同时扑过来,一个按住他的肩,一个死死扳住他的手,把他整个人按回椅背。



老周挣了两下,第二下挣得极狠,胳膊肘直接把按住他的手的人甩到了一边。



他的眼睛直勾勾盯着窗外那片白雾,喉咙里咕噜咕噜地响,那副样子就像被人牵住了线的木偶。



按着他的人红了眼,抬手就照他脸上扇了一巴掌。



“老周,你疯了!想死别拉上咱们!”



啪的一声很脆,老周喘了几口粗气,眼神才收回来一点。



他不敢出声,两只手抠着座垫,指甲在皮面上刮出刺耳的响。



对讲机里,沈夜的声音压了下来。



“都听着,谁都不许开门,谁都不许搭话。”



他停了一下。



“门一旦开了,你们的命就跟车队没任何关系。”



“我再次重申,车队只负责带路,别指望我救你们!”



这话一压下去,雾里那点骚动硬生生被止住了。



一辆辆车里的人都把门锁死,谁也没敢再碰那个把手。



相比那些怪东西,他们似乎更怕沈魔头的屠刀。



白雾里那盏灯还悬在原处,灯的另一侧那个人影往前挪了小半步。



隔着那点昏黄的光,它的脸仍然看不清,只有一个不高的轮廓,肩膀有点圆。



它又喊了一声老周,这一回声音里多了点笑意。



“你那个水壶,蓝色的,磕了个豁口的那只,落在后排了。”



后队车里的人全僵了一下。



那水壶确实是蓝的,确实磕了个豁口,也确实丢在后排。



上周车队过一座断桥时,车轮陷进泥里,一群人推了半天,那壶就从车上颠了出去,连老周自己都快忘了。



“跟我回去拿。”它又说,“不远。”



老周的喉结上下滚了两下,嘴唇动了动,一个字也没吐出来。



眼泪先淌了下来。



雾里静了片刻,第二个声音响了起来。



“小惠,妈在这儿,过来,让妈看看你。”



这个声音就紧挨着头一个,隔着七八步远。



后队中间那台面包车里,一个年轻女人猛地抬起头。



她就叫小惠,喊她小名的人已经没了,她男人是最后一批下车去前头寻路的,人没回来。



那个拖着长尾音的“妈”字,她听着实在不该从那个方向来,可那声音就是她妈的,连尾音里那点惯常的拖腔都对得上。

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