他伸出手，把日记从她手里轻轻地、极其轻柔地，接了过来。他的手指碰到了她的手，一触即分，像是怕烫伤她。
我把这个收好。他说，声音很平。和祭坛的全录放在一起。
苏晚晴点了下头，极轻微地。然后她站起身，走到窗边，看着巷子里的阳光。
齐昊尘看着她的背影，十六岁的苏晚晴，长发微卷，白色羽绒外套，身材不高但挺拔。他的脑子里不受控制地闪过苏建国的脸，那个他从未见过、但已经从日记里读出了全部的、执着到偏执的、爱到沉重的男人。
苏晚晴像她父亲。不是外貌，是那种骨子里的、不肯认输的、把所有情绪压到最底层的坚韧。
但他的脑子里不受控制地闪过另一个念头：苏晚晴的母亲是林雅琴，父亲是苏建国。苏建国的血脉在苏晚晴身上。苏建国调查了一辈子齐家、暗系、影系，他的血脉里有没有什么特殊的东西？
苏晚晴的血脉里，有没有什么他不知道的东西？
齐昊尘立刻把这个念头按了下去。太远了，太牵强了。但现在，每一个他曾经确信的东西，都在一层一层地被剥开。
他不知道还能相信什么。除了眼前这个背影，和那本日记。
他把日记收进怀里，站起身，走到苏晚晴身边，和她一起看着窗外。
巷子里有风吹过，带着初春的、微凉的、清新的气息。阳光落在两个人身上，温暖，平静。
苏晚晴忽然开口，声音很平，但带着一丝极淡的、近乎于自嘲的轻。
你说，她看着窗外的阳光。我爸要是知道，他怀疑了一辈子的人，最后帮他女儿撑下来的，是那个他最怀疑的齐家的孩子。他会说什么？
齐昊尘沉默了一瞬。然后他说，声音很平，但带着一丝他自己都没察觉到的、极淡的温度。
他会说，做得不错。
苏晚晴转过头，看着他。她的眼睛此刻很亮，带着一种深沉的、复杂的、近乎于释然的神色。
然后她极轻微地笑了一下。那个笑很淡，像是最初的、还没完全化开的、一抹浅浅的痕迹。
她转回头，重新看着窗外。齐昊尘也看着窗外。两个人并肩站着，没有说话，只是看着阳光。
齐昊尘的掌心，那个暗红色的烛龙印记，此刻极其稳定地亮着，像是一只眼睛，看着窗外的阳光，看着这两个并肩的背影。
而他的心里，那个裂口，此刻被这本日记，被苏建国的最后一句话，被身边这个人的背影，一点一点地，填上了一点什么。不是愈合，是加固。像是一面墙裂了缝，被钢筋水泥重新浇筑了一遍，比以前更结实，也更沉重。(3/3)
我把这个收好。他说，声音很平。和祭坛的全录放在一起。
苏晚晴点了下头，极轻微地。然后她站起身，走到窗边，看着巷子里的阳光。
齐昊尘看着她的背影，十六岁的苏晚晴，长发微卷，白色羽绒外套，身材不高但挺拔。他的脑子里不受控制地闪过苏建国的脸，那个他从未见过、但已经从日记里读出了全部的、执着到偏执的、爱到沉重的男人。
苏晚晴像她父亲。不是外貌，是那种骨子里的、不肯认输的、把所有情绪压到最底层的坚韧。
但他的脑子里不受控制地闪过另一个念头：苏晚晴的母亲是林雅琴，父亲是苏建国。苏建国的血脉在苏晚晴身上。苏建国调查了一辈子齐家、暗系、影系，他的血脉里有没有什么特殊的东西？
苏晚晴的血脉里，有没有什么他不知道的东西？
齐昊尘立刻把这个念头按了下去。太远了，太牵强了。但现在，每一个他曾经确信的东西，都在一层一层地被剥开。
他不知道还能相信什么。除了眼前这个背影，和那本日记。
他把日记收进怀里，站起身，走到苏晚晴身边，和她一起看着窗外。
巷子里有风吹过，带着初春的、微凉的、清新的气息。阳光落在两个人身上，温暖，平静。
苏晚晴忽然开口，声音很平，但带着一丝极淡的、近乎于自嘲的轻。
你说，她看着窗外的阳光。我爸要是知道，他怀疑了一辈子的人，最后帮他女儿撑下来的，是那个他最怀疑的齐家的孩子。他会说什么？
齐昊尘沉默了一瞬。然后他说，声音很平，但带着一丝他自己都没察觉到的、极淡的温度。
他会说，做得不错。
苏晚晴转过头，看着他。她的眼睛此刻很亮，带着一种深沉的、复杂的、近乎于释然的神色。
然后她极轻微地笑了一下。那个笑很淡，像是最初的、还没完全化开的、一抹浅浅的痕迹。
她转回头，重新看着窗外。齐昊尘也看着窗外。两个人并肩站着，没有说话，只是看着阳光。
齐昊尘的掌心，那个暗红色的烛龙印记，此刻极其稳定地亮着，像是一只眼睛，看着窗外的阳光，看着这两个并肩的背影。
而他的心里，那个裂口，此刻被这本日记，被苏建国的最后一句话，被身边这个人的背影，一点一点地，填上了一点什么。不是愈合，是加固。像是一面墙裂了缝，被钢筋水泥重新浇筑了一遍，比以前更结实，也更沉重。(3/3)