2008年3月8日,星期六,上午十点四十分。



纽约长岛,汉普顿海滩。



理查德·克莱曼坐在自家别墅的露台上,面前摆着一杯刚冲好的蓝山咖啡和今天的《纽约时报》周末版。



海风吹过修剪整齐的草坪,带来一股淡淡的盐味。远处,几只海鸥在蔚蓝的天空中盘旋,发出悠长的鸣叫。



这是理查德最喜欢的时刻。



周末的汉普顿永远是华尔街精英们的避难所——远离那些该死的彭博终端、远离合规部门的邮件、远离那些永远在尖叫的交易员。



他深吸了一口气,让肺部充满海洋的气息。



昨天发出去的那封邮件,依然像一块烧红的铁块压在他的胃里。



但在长岛明媚的阳光下,那种灼烧感似乎减轻了一些。



理查德告诉自己:你做了正确的决定。



哈里曼只是个过度谨慎的老古董。



那封匿名邮件确实很专业,但归根结底只是某个做空基金在散布恐慌。



贝尔斯登的资产负债表依然健康,账面上趴着180亿美金的流动性储备。



就算次贷市场有点波动,美联储也不会坐视不管。



伯南克那个老狐狸,绝不会让一家拥有八十五年历史的投行轰然倒塌。



理查德端起咖啡杯,喝了一口。



苦味在舌尖蔓延,但回甘很快。



他翻开报纸的财经版。



头条是关于美联储维持利率不变的分析,配了一张伯南克在国会作证时的照片。



一切看起来都很正常。



市场依然在运转。



太阳依然照常升起。



"哔——哔——"



放在玻璃茶几上的黑莓手机突然震动起来,打破了这片宁静。



理查德皱了皱眉。这是他的私人手机,号码只对少数核心客户和高盛内部的几个高层开放。周六上午十点多,谁会给他打电话?



他拿起手机,看了一眼来电显示。



是杰森·罗德里格斯。



贝尔斯登的那个机构客户联络主管。



理查德的眉头皱得更深了。



他犹豫了一秒,还是按下了接听键。



"喂?杰森。周末好。"



"理查德……"



电话那头传来杰森的声音。



但这个声音听起来和往常完全不一样——带着一种压抑的、近乎喘不过气来的紧张。



理查德的心脏猛地一紧。



"怎么了?"



"理查德,我……我们这边出了点状况。"



杰森的声音听起来像是在一个封闭的空间里,背景音里隐约能听

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