”



“没有。风迷了眼。”



“嗯。风迷了眼。”



他发动车子。车驶上运河边的公路,两岸灯火在后视镜里缓缓后退。林微言靠在副驾驶上,看着窗外的夜色。沉默了一会儿,她忽然开口:“沈砚舟。”



“嗯。”



“我妈让我替她看你那个信封。”



“应该的。”



“你不觉得——”



“不觉得。”他打断她,“那是你妈。她要一个安心,我给就是了。五年前的事,我欠她一个交代,也欠你一个交代。”



林微言转过头看他。路灯的光一盏一盏从他脸上划过,明暗交替。他的侧脸线条在光影中显得格外清晰,下颌绷得紧紧的,嘴唇抿着,像有什么话堵在喉咙口。



“你欠我的交代,已经给过了。”



“不够。”沈砚舟说,声音很低,“我自己知道不够。”



车在红灯前停下来。他转过头,看着她。车厢里很安静,只有转向灯滴答滴答的声音。他的眼睛在夜色里格外深,像运河的水。



“微言,我想问你一件事。”



“你说。”



“你妈今天问我以后会不会让你哭。我想了一晚上——我可能做不到永远不让你哭。我这个人,嘴笨,有时候忙起来顾不上,急了还会说错话。你妈那个问题,我没法回答得漂亮。”



他顿了一下。



“但我能保证一件事——你哭的时候,我肯定在。”



林微言看着他。转向灯还在滴答滴答地响。绿灯亮了。后面的车按了喇叭。



沈砚舟回过神来,踩油门,车子继续向前。林微言转过头去,看着窗外。嘴角弯了弯,弯得很小很小。但她知道他看见了,因为他的手从方向盘上移下来,伸过来,握住了她搭在腿上的手。



掌心很热。



回到家时,已经快十点了。



林微言推开门,换了鞋,把包扔在玄关柜上。她走到修复台前,那册明代刻本还摊在那里,补纸还歪着。她坐下来,拿起镊子,重新夹起那片补纸。这一次,手没有抖。



她把补纸对齐,轻轻按在虫洞上,用毛笔蘸了浆糊,沿着边缘细细地涂抹。补纸和原纸的接缝处渐渐贴合,纹理对齐,几乎看不出痕迹。



沈砚舟站在她身后,看了很久。



“这页修好了。”



“嗯。”



“像新的一样。”



“修复不是让它变新。”林微言没有抬头,声音轻轻的,“是让它能继续老下去。好的修复,是让人看不出哪里修过。过一百年,它还在那儿,还是它自己。”



沈砚舟沉默了一会儿。然后他弯下腰,在她发顶落下一个很轻的吻。



“你也是。”他说。



林微言手一顿,镊子停在半空。



“我什么?”



“你也是。”沈砚舟直起身,走向厨房,“饿不饿?我给你煮碗面。刚才那桌菜,你光顾着给阿姨夹

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