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“别动！”林微言的声音忽然拔高了，带着一种近乎慌张的急切。她快步走过去，一只手按住他的肩膀不让他乱动，另一只手去够掉在地上的书。她按他肩膀的力气很大，大到她自己都没意识到。沈砚舟被她按在墙上，后背贴着冰凉的墙面，锁骨上方那道红印还火辣辣的，但他一声没吭。因为他的注意力不在伤上。他在看她——她低头捡书的时候眉头皱得很紧，嘴唇抿成一条线，额前的碎发垂下来挡住了半张脸，可他看得很清楚，她的睫毛在抖。
她在害怕。不是怕书摔坏了——那些书都有修复价值但都不是孤本，她一个修复师不会为这个慌张。她怕的是他被砸到。这个认知像一根极细极软的针，无声无息地扎进了沈砚舟心里最深处。
“没事，”他轻声说，“只是磕了一下，不疼。”
“书角是最硬的，精装书的书角能砸出血。”她把散落的书一本一本捡起来放在旁边，然后直起身检查他的伤。她的手指很凉，触到他锁骨上方皮肤的时候，沈砚舟的肩膀微微绷了一下。不是因为疼。是因为她的手太久没有碰过他了。上一次她这样碰他，还是五年前冬天的老城区图书馆，她踮起脚帮他把围巾重新系好，手指蹭过他的下巴，说了句“你该刮胡子了”。
“没破皮，”林微言收回手，语气恢复到了那种不动声色的冷静，“但明天可能会青。”
“我以前打篮球摔成那样你都没这么紧张。”沈砚舟揉了揉肩膀，声音里有一点不太好意思的试探。
“那是以前。”她转身走向工作台，背影对着他。
沈砚舟没有再追问。他知道有些话不能一次说完，要像剥一本被水浸过的古书一样，一页一页来，等它干透了再翻。但他看到她的耳朵尖红了一小片，在晨光里泛着薄薄的粉色，他心情忽然好了起来。
书架搬到一半的时候，太阳已经升到巷子的正上方了。林微言把工作室里那盏星芒灯打开，白天看起来比昨晚更精致，灯座上的七颗星芒在自然光下不太显眼，但仔细看每一颗的刻痕都不一样——有的深，有的浅，有的线条流畅，有的歪歪扭扭，显然不是一次刻完的。林微言凑近了看，发现最歪的那颗星旁边有一行极小极小的字，小到需要把脸凑到灯座上才勉强看得清。
“今天输了官司。但想到你，就不那么难过了。”
她直起身，看着沈砚舟正在往新书架里放书的背影。他今天穿了一件浅灰色的衬衫，背后被汗浸湿了一小块，右手手腕上系着一根褪色的红绳——大学时候她编的那根。这根红绳她在重逢第一天就注意到了，但她从来没问过。现在她看到灯座上的字，看到他腕口的红绳，再想到木匣子里那封没有寄出的信，忽然觉得心里有什么东西被撑开了，像书页那样一页一页地摊开，阳光照进去，把积了很久很久的灰尘都照亮了。
“沈砚舟。”她叫他。
他转过身，手里还拿着一本没放好的书。“嗯？”
“灯座上的字，你刻了多少？”
沈砚舟没有立刻回答。他把书插进书架里，拍了拍手上的灰，然后走到工作台前面，低头看那盏灯。他的手指在灯座上慢慢划过，指尖停在歪歪扭扭的那颗星上。“一共刻了七次，每一年你生日的时候拿出来刻一次。前两年刻得比较用力，线条很深。后面几年手没那么重了——也不是不想用力，是怕把灯刻坏了。这盏灯是我在英国碰到的第一盏星芒灯，我跟你说过那个法国修复师的故事。他做这盏灯的时候七十多岁了，手上全是老茧，却能在黄铜灯座上刻出一百多颗星星。他说，每颗星都是一个人——你爱的人，
“别动！”林微言的声音忽然拔高了，带着一种近乎慌张的急切。她快步走过去，一只手按住他的肩膀不让他乱动，另一只手去够掉在地上的书。她按他肩膀的力气很大，大到她自己都没意识到。沈砚舟被她按在墙上，后背贴着冰凉的墙面，锁骨上方那道红印还火辣辣的，但他一声没吭。因为他的注意力不在伤上。他在看她——她低头捡书的时候眉头皱得很紧，嘴唇抿成一条线，额前的碎发垂下来挡住了半张脸，可他看得很清楚，她的睫毛在抖。
她在害怕。不是怕书摔坏了——那些书都有修复价值但都不是孤本，她一个修复师不会为这个慌张。她怕的是他被砸到。这个认知像一根极细极软的针，无声无息地扎进了沈砚舟心里最深处。
“没事，”他轻声说，“只是磕了一下，不疼。”
“书角是最硬的，精装书的书角能砸出血。”她把散落的书一本一本捡起来放在旁边，然后直起身检查他的伤。她的手指很凉，触到他锁骨上方皮肤的时候，沈砚舟的肩膀微微绷了一下。不是因为疼。是因为她的手太久没有碰过他了。上一次她这样碰他，还是五年前冬天的老城区图书馆，她踮起脚帮他把围巾重新系好，手指蹭过他的下巴，说了句“你该刮胡子了”。
“没破皮，”林微言收回手，语气恢复到了那种不动声色的冷静，“但明天可能会青。”
“我以前打篮球摔成那样你都没这么紧张。”沈砚舟揉了揉肩膀，声音里有一点不太好意思的试探。
“那是以前。”她转身走向工作台，背影对着他。
沈砚舟没有再追问。他知道有些话不能一次说完，要像剥一本被水浸过的古书一样，一页一页来，等它干透了再翻。但他看到她的耳朵尖红了一小片，在晨光里泛着薄薄的粉色，他心情忽然好了起来。
书架搬到一半的时候，太阳已经升到巷子的正上方了。林微言把工作室里那盏星芒灯打开，白天看起来比昨晚更精致，灯座上的七颗星芒在自然光下不太显眼，但仔细看每一颗的刻痕都不一样——有的深，有的浅，有的线条流畅，有的歪歪扭扭，显然不是一次刻完的。林微言凑近了看，发现最歪的那颗星旁边有一行极小极小的字，小到需要把脸凑到灯座上才勉强看得清。
“今天输了官司。但想到你，就不那么难过了。”
她直起身，看着沈砚舟正在往新书架里放书的背影。他今天穿了一件浅灰色的衬衫，背后被汗浸湿了一小块，右手手腕上系着一根褪色的红绳——大学时候她编的那根。这根红绳她在重逢第一天就注意到了，但她从来没问过。现在她看到灯座上的字，看到他腕口的红绳，再想到木匣子里那封没有寄出的信，忽然觉得心里有什么东西被撑开了，像书页那样一页一页地摊开，阳光照进去，把积了很久很久的灰尘都照亮了。
“沈砚舟。”她叫他。
他转过身，手里还拿着一本没放好的书。“嗯？”
“灯座上的字，你刻了多少？”
沈砚舟没有立刻回答。他把书插进书架里，拍了拍手上的灰，然后走到工作台前面，低头看那盏灯。他的手指在灯座上慢慢划过，指尖停在歪歪扭扭的那颗星上。“一共刻了七次，每一年你生日的时候拿出来刻一次。前两年刻得比较用力，线条很深。后面几年手没那么重了——也不是不想用力，是怕把灯刻坏了。这盏灯是我在英国碰到的第一盏星芒灯，我跟你说过那个法国修复师的故事。他做这盏灯的时候七十多岁了，手上全是老茧，却能在黄铜灯座上刻出一百多颗星星。他说，每颗星都是一个人——你爱的人，
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