个多少钱?”她问。



摊主是个六十来岁的老大爷,戴着老花镜正在修一个旧怀表,抬头看了一眼她手里的东西,想了想:“那个啊,我记得是前年在东城一个拆迁的老房子里收来的,当时跟一堆破烂放在一起。姑娘你要的话,三十吧。”



三十块钱。



五年的漂泊,五年的丢失,五年的等待,最后只值三十块钱。



林微言从钱包里抽出一张五十的,放在摊位上:“不用找了。”



然后她把书锁装进外套口袋里,转身继续往前走。沈砚舟愣了一秒,然后跟上去。他脸上有一点困惑,她刚才什么表态都没说,没有生气,也没有感动,就那么把锁揣进口袋里,动作跟收好一把镊子没有区别。但她没还给他的这个事实本身,比任何表态都更让他心跳加速。



走到潘家园最南边那棵老槐树下面的时候,林微言忽然停下来。



“沈砚舟。”



“嗯?”



她从口袋里掏出那把书锁,在手里翻来覆去看了两遍,然后说了一句完全不像她会说的话。



“你说,一本被撕碎的书,一片一片捡起来,一片一片拼回去——拼到最后,它还是原来那本书吗?”



沈砚舟看着她,没有立刻回答。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来,落在她的头发上、睫毛上、肩膀上,把她的轮廓镀成一层淡淡的金色。她手里攥着那把书锁,指节因为用力而微微发白。



“是。”他说。



“你怎么知道?”



“因为文字没变。”他的声音很稳,带着一种属于律师的、不容置疑的确信,“一本书的内容,不取决于它的装订方式。被撕过、被补过、被淋湿过、被太阳晒褪了色,只要字还在,它就是原来那本书。”



他往前走了一步。二十厘米的距离,他走了一半。



“人也是一样。被伤过、被误会过、被分开过五年,只要你还是你,我还是我——那我们就是原来的我们。不是回到过去那种‘原来’,是往前走的那种‘原来’。”



林微言低下头,手指摩挲着书锁上的莲花纹。花瓣上的银丝在阳光下闪了一下,像一滴很小很小的眼泪。



“你什么时候变得这么会说话了?”



“最近练的。”沈砚舟说,嘴角微微上扬,“以前不会说话,害你难过了那么久。现在学学,还来得及吗?”



她没有回答。



但她的手掌摊开了,那把书锁静静地躺在掌心里,铜锁的钥匙孔正对着他。



这是一个没有说出口的邀请,也是一个没有说出口的答应。沈砚舟看着那个钥匙孔,忽然觉得鼻子有点酸——他这辈子打的官司,没有一场让他紧张到这个地步。但他现在不是律师,不是合伙人,不是那个在法庭上冷静到可怕的人,他只是一个弄丢了一把钥匙、花了五年才找到锁的人。



“钥匙在家里。”他说,声音有点哑。



“那就回家拿。”



林微言把书锁重新装进口袋,转身往回走。步子比来的时候快了一点,轻了一点,肩膀也松了一点。沈砚舟跟在她身后,中间那个二十厘米的距离,不知什么时候变成了十厘米。



路过那个卖旧书的光头大哥摊

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