她讨厌自己这个样子。



五年前她就讨厌自己为了沈砚舟心神不宁,五年后她以为自己已经修成了铜墙铁壁,结果这个人只是三天没出现,她的针就开始走偏了。



门外传来脚步声。



林微言的手顿了一下。



不是陈叔的脚步声。陈叔走路慢吞吞的,鞋底擦着地面,像一只慵懒的老猫。这个脚步声很稳,皮鞋底磕在青石板上,一下一下,节奏分明,是那种常年穿正装走路的人才会有的步态。



她没有抬头。



门被推开了,来人站在门口,没有立刻走进来。



“这么晚还没睡?”



是沈砚舟的声音,但不太对。他的声音平时偏低沉,今天却有点沙哑,像是说了太多话,又像是在风里站了很久。



林微言终于抬起头。



沈砚舟靠在门框上,西装外套搭在手臂上,衬衫袖子卷到小臂,领带松松垮垮地挂在领口。他看起来像是刚从什么地方赶回来,头发被风吹得有些乱,眼底有淡淡的青色。



“你刚从外地回来?”她问。



“嗯。”



“去哪了?”



“北京。”



林微言没有再问。北京,顾家的总部在北京。他去北京做什么,她大概能猜到。



沈砚舟走进来,在旁边的椅子上坐下。他没有说话,只是看着桌上那本《花间集》。书脊上的青色丝线在灯光下泛着柔和的光,像一滴墨落进了清水里,慢慢晕开的那种颜色。



“你在修它。”他说。



“嗯。”



“修了多久了?”



“断断续续,两个月。”



两个月。从她决定重新翻开这本书,到拆掉断裂的旧线,再到寻遍苏州找合适的丝线,最后到今天,一针一线地把它的脊骨重新缝合起来。两个月的时间,足够发生很多事。足够她查出五年前的真相,足够她知道沈砚舟当年的苦衷,足够她在心里把这个人从头到尾重新认识一遍。



但认识是一回事,接受是另一回事。



沈砚舟伸出手,手指很轻地碰了一下书脊上新缝的丝线。他的手指修长干净,指甲修剪得很整齐,是那种常年握笔翻文件的手。此刻那根手指停在青色的丝线上,带着一种小心翼翼的意味,好像他碰的不是一根线,而是一道还没长好的伤口。



“颜色很好。”他说。



“染坊师傅调的颜色。”



“你找的师傅。”



林微言没有说话。她当然可以说“只是顺便”,但那根丝线的颜色和原书一模一样,这种“顺便”连她自己都不信。



沈砚舟收回手,靠在椅背上,沉默了一会儿。窗外的书脊巷已经彻底安静下来了,偶尔传来一两声远处的狗叫,又被夜风吞掉。台灯的光圈在他们之间亮着,像一个安静的岛屿。



“顾晓曼明天下午三点到。”他忽然开口,“在她酒店楼下的咖啡厅,你同意的话我就把地址发给你。”



“她来苏州?”



“专程来的。她

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