是进屋,是往巷子外头走。走了几步又停下来,回头说了一句:“我去买烟。你俩慢慢说。店里没人。”



店里没人。



这四个字,老人家说得像是“天要下雨”一样平常,但傻子都听得出来——他给了他们一个空荡荡的书店,和一个必须面对面才能过去的坎。



沈砚舟站在门口,手里攥着那个塑料袋。雨水从屋檐上滴下来,砸在塑料袋上,发出细微的嗒嗒声。



他深吸一口气,推开了门。



店里很安静。安静得能听见墙上老挂钟的秒针在走,一下一下的,像老太太数佛珠。



林微言坐在工作台后面,手里拿着一块修复到一半的书页。她没抬头。不是不知道来的人是谁,是不知道该用什么表情抬头。手里的镊子悬在半空中,页角需要补上的那一小块纸被她夹得太紧,纸纤维裂了一条几乎看不见的细纹。



她注意到了,却没有心思在意。这种低级错误,不该犯的。



“微言。”



沈砚舟叫了她的名字。声音很轻,轻得像是怕碰碎什么东西。



林微言的手顿了一下,那张书页从镊子尖上脱落,飘飘悠悠地落在工作台上。她终于抬起头,脸上的表情跟五年前一模一样——淡淡的,像一杯凉掉的茶。



“你来做什么。”



“还书。”沈砚舟把塑料袋放在工作台的边角上,搁得很轻,怕碰到她铺在台上的那页残纸,“《花间集》的修复笔记,还有——那年我借走的那本《陶庵梦忆》。”



林微言低下头,继续摆弄手里的镊子。她没有去碰那个塑料袋。



“这书你借了六年了。”



“我知道。”



“我当你丢了。”



“没丢。”沈砚舟的声音有点哑,“怎么丢都不会丢这个。”



林微言的手指紧紧攥住镊子的木柄。六年。他说六年的时候,语气跟说六天一样平常。可他知不知道,一个人能有多少个六年?



“你走吧,书送到了。”



沈砚舟没有走。



他站在那里,像一棵被雨淋透的树。西装上的水还在往下滴,一滴一滴落在旧书店的木地板上,洇出一小片深色的水渍。



“我本来不想来的。”他说,“五年来每天都在想,想怎么来见你,想见了你说什么。想了很多种开头,都觉得很假。今天来的时候我还在车上写稿子,写了好几页,在脑子里打草稿,打了一遍又一遍。刚才站在巷口,雨一淋,全忘了。”



他顿了顿,忽然弯了一下嘴角。



“所以我现在说的每一个字,都不是准备的。是本能。”



“那你的本能说了什么。”



“说沈砚舟你还欠林微言一句解释。”他看着她,眼里的东西很复杂,有愧疚,有心疼,有五年沉甸甸的时间压出来的厚度,“五年前我走的时候什么都没说。不是不想说,是不能说。我爸躺在ICU里,医院催费的单子每天一张,我接的活儿还不够付零头。正好顾家那边有个案子,能预付一大笔钱,条件是我必须帮他们打赢,而且——我签了个排他协议,三年。三年内,我不能以任何个人关系影响到顾家的商业布局,包括婚恋。”

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