“怕。“范宸看着母亲，“但查了，才能不怕。“
母亲没说话。她站起来，走进厨房。厨房的灯亮了一下，油烟机的开关被按了一下，又关掉。过了一会儿，她端出来一盘饺子。
盘子是旧的，边沿磕掉了一小块瓷，露出里面白色的陶胎。饺子码得整整齐齐，圆鼓鼓的，边缘捏着花边。
“你小时候最爱吃的。韭菜鸡蛋。韭菜是今天下午菜市场买的，很嫩。“
范宸夹了一个。咬开，韭菜的香味在嘴里散开，混着鸡蛋的软糯。他嚼得很慢，像在品什么。
饺子皮有点厚，是母亲手擀的——只有手擀的皮才有这种嚼劲，边缘薄中间厚，咬下去有弹性，带着面粉特有的麦香。
“妈。“
“嗯？“
“我爸以前，是不是也遇到过这种事？“
母亲的手顿了一下。筷子停在半空，夹着的一块饺子掉回盘子里，落进醋碟，溅起一小点醋，在碟子里荡开一圈深色的涟漪。
“什么事？“
“被人威胁，被人压，但还是要查。“
母亲没回答。她把筷子放在桌上，坐下来。沙发垫子陷下去一点，发出轻微的吱呀声。她的手交叠放在膝盖上，指腹摩挲着另一只手的手背。
她沉默了很久，久到电视里的黑白电影结束，开始放片尾字幕。
“你爸是个好人。太好的那种。“
“然后呢？“
“然后他没了。“
范宸放下筷子。“妈，我不会没的。“
母亲看着他，眼眶红了。泪水在眼眶里打转，亮晶晶的，没掉下来。她的嘴唇在抖，抿了一下，又松开。喉结动了一下，像在咽什么东西。
“你保证？“
“保证。“
母亲转过身，用手背擦了一下眼睛。她的肩膀微微耸动了一下，然后恢复平静。她深吸一口气，又慢慢吐出来。
“汤凉了，我再去热热。“
“不用。“
范宸端起碗，一口气喝完。碗底还有一点红糖没化开，甜得发腻。他感觉到那股甜意从舌尖一直蔓延到胃里，像一条温热的河流。
甜的。
还活着。
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卧室。
范宸坐在书桌前。
手机放在桌上，屏幕黑着。台灯的光照在桌面上，把木纹照得清晰，那些深浅不一的条纹像地图上的等高线。
猫跳上来，蹲在键盘旁边，尾巴垂下来，一下一下地扫着桌沿。尾巴尖擦过桌面的木纹，发出细微的沙沙声。
他打开抽屉，拿出师父的旧尸检手册。手册的封面已经磨损，边角起了毛，书脊处有一条细长的裂纹。翻开第一页。
师父的字迹，有些潦草，但每一笔都很用力——竖钩带一个回锋，横折处用力重，是师父特有的笔迹。墨水的颜色已经褪了，从黑色变成了灰蓝色，像隔了一层薄雾。
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