“叫什么名字？”沈砚之问旁边的老兵。
老兵哽咽着：“二团三营的，叫……叫狗剩。贵州来的，才十六岁。”
“狗剩……”沈砚之重复了一遍，像是要把这个名字刻在骨头上。他从怀里掏出那本从不离身的笔记本，用铅笔在上面重重写下：狗剩，贵州人，民国七年正月初一，战死泸州。
那一天，忠山上下，没有枪声，只有哭声和铁锹挖掘冻土的声音。
沈砚之没让百姓帮忙。他说，这是军人的债，要用军人的手来还。他带头挖坑，哪怕左臂受伤，他也用一只右手挥舞铁锹。汗水混着血水，滴落在冰冷的泥土里。
三千具尸体，三千座新坟。
当最后一座坟头垒起时，天色已晚。夕阳如血，照在忠山这片新坟场上，凄美而悲壮。
沈砚之站在坟场中央，满身泥泞，满身血污。他看着那三千座无言的土包，缓缓拔出了腰间的指挥刀。
“跪！”他嘶声喊道。
三千伤兵，无论还能不能站立，齐刷刷地跪倒在雪地里。
“弟兄们！”沈砚之举刀向天，刀身在夕阳下反射出血红的光，“今日，我们在泸州城下，埋葬了三千英魂！他们不是为了唐继尧的云南王位而死！也不是为了袁世凯的皇帝梦而死！他们是为了这四个字——共和！为了不让这片土地再出皇帝！为了不让我们的子孙后代再跪着做人！”
他的声音在山谷间回荡，撞在泸州城墙上，发出历史的轰鸣。
“护国！护国！护的不是一个姓袁的走，一个姓唐的来！护的是这中华大地，不再有专制！不再有奴役！”
“护国！护国！”三千伤兵齐声怒吼，声震山河。那吼声里，有血泪，有仇恨，更有一种新生的力量。
沈砚之收刀入鞘，转身，面向北方。
北方的天空，阴云密布。那里，是北京，是袁世凯坐着龙椅的地方。
“袁世凯……”沈砚之低声念着这个名字，眼中杀机毕露，“你看见了吗？你的北洋军，没能踏平忠山。你的皇帝梦，是用我护国军弟兄的血肉筑成的坟场！”
他猛地咳出一口血，身体剧烈摇晃。程振邦和几个营长冲上来扶住他。
“总座！您怎么了？”
沈砚之摆摆手，擦去嘴角的血迹。他知道，自己肺伤复发，日子不多了。但他不能倒，至少现在不能。
“进城。”他只说了两个字。
泸州城，城门洞开。
当沈砚之拄着木棍，领着那群衣衫褴褛、浑身血污的伤兵走进泸州城时，街道两旁站满了百姓。他们没有欢呼，没有放鞭炮，只是默默地流着眼泪，往这些士兵手里塞鸡蛋、塞馒头、塞热腾腾的米汤。
一个白发苍苍的老大娘，颤巍巍地走到沈砚之面前，扑通一声跪下。
“将军……将军啊……”老大娘哭得撕心裂肺，“我三个儿子……都死在这城头了……你们都是好样的……都是好样的啊……”
沈砚之赶紧弯腰扶起老大娘。他看着大娘浑浊的泪水，看着周围百姓那敬畏、感激又悲伤的眼神，心中那股支撑他战斗的戾气，突然消散了大半。
他打赢
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